martes, 2 de agosto de 2011

CRUZAR EL CHARCO

Si tu tuvieras que ir a Africa, irias volando. Yo no debo. Cada vez hay más cámaras con reconocimento facial que tiene la puta mania de acertar siempre. Asi que Autobus Madrid-Algeciras. Desde alli y con un sol de la hostia y un puto viento de la hostia, paseito por la costa, más al sur, a Getares. Llego de tarde y por la arena. Hago un par de llamadas hasta que contesta.

- Killooooooooooo.... amoavé... kestos follones hay que montarlos con más tiempo. Kestamos en agosto y esta la solá ke rebosa aseitunos... y cruzarla complicá... Hay un par de cabrillas esta noche... terminan donde siempre... hayyyy que joputa eres, kestas alli ya??... Ya te podias haber pasao por casa, ke la Carmela se hubiera muerto de gusto. Siyaseee kes mi mujé, pero ke se muere gusto al sentirte y se pone mu potranca y luego me folla como nunca... Posclaro ke la dejo que diga tu nombre mientras se la meto por detras, a cuatro patas, como una perra...jajaja... somos compadres o no!!!... pos tal!!!... Gueno, amo al guirigai... Tu tate kieto ahi ke te mando al ijo del Papafrita...tacuerdas del Papafritas... po este ha salio menos maolillo kel padre. El se encarga de tó... y ten cuidao compadre, ke kiero seguir follandome a mi perrraa....

Me siento en la playa y bebo agua. EL mar no mola. Demasiada nostalgia. La escupo al suelo y sale amarilla y pegajosa. Un coche entra en la playa a toda hostia y dando bandazos. Trompo y frenada. Reconozco al hijo de Papafrita, tan feo como su padre. El otro no se quien es y no me gusta la gente que no se quien es.

Hay respeto.

Se paran a unos metros de mi en silencio y esperan a que yo salude. Me dicen que si quiero ir a darme una ducha o cenar algo. Les digo que me traigan un bocadillo de pringá y tres botellas de litro de agua. Les pregunto por la hora de salida. "Llegan a las tres, vacían, cargan y salen zumbás, estan avisas que esta usté aqui". El que no conozco no quiere ir y volver con mi cena, tiene otros planes y da un paso hacia mi para invitarme por cojones... el hijo del Papafrita pone el brazo delante, parándole y le dice que no con la cabeza.

Hay respeto.

Se alejan andando a por mi cena. Saco la mano de la mochila y mientras la hoja afilada de "la de muelles" se guarda en su funda, respiro hondo... y olvido.


1 comentario:

Jezabel dijo...

Hazlos un poquito más largossss coñoooooooooooo

Maolillo maolillo maolillo, cómo me mola esa palabra, maolillo

Bess