domingo, 2 de agosto de 2015

PEDRO GAINA

Pedro Gaina vuelve a casa en Agosto.

Cuando todos parten.
Cuando todas se parten.
Cuando los cuentos se mecen estériles en parques olvidados.
Cuando tu dejas lo que quieres.
Cuando el que quiere decide dejar.
Cuando las mareas son sólo grafitis cutres en paredes meadas.
Cuando el sol es un recuerdo casi vampírico.

Cuando tu nada es su casi, su todo tu nada y el aliento es demasiado espeso para un beso con lengua.

Cuando lo único que brilla es un pendiente olvidado bajo el sofa.
Cuando las sonrisas florecen en palos de selfies.
Cuando subir cuestas, cuesta lo suyo y por eso vas detrás siempre.
Cuando las drogas pesan como losas de papel de fumar.
Cuando las chicas versan.
Cuando los chicos bailan.
Cuando las arañas se vuelven azules de tanto cielo alrededor.
Cuando hay higueras que sueñan con parir manzanas.

Cuando las metáforas se exhiben libidinosas y abriendo sus abrigos asustan a adolescentes en parques.

Cuando las manos se pieden bajo palios depilados.
Cuando el silencio es atronador y marea.
Cuando el camino al rio es una vuelta a las libélulas y a su encanto efímero.
Cuando las putas se aburren y recuerdan y casi lloran.
Cuando el infinito es una boya que flota a unos metros de tus brazadas.
Cuando lo horizontal triunfa sobre lo vertical.

Cuando las sombras de nuevos amantes se esconden bajo cerezos y juegan a piedra, papel, tijera, susto, muerte y prendas que cumplir y arrancar.

Cuando los peces desean a los pájaros.
Cuando las uñas juegan al mus después de perderse en braguetas ohxxidadas.
Cuando el recuerdo de otros agostos invitan a añorar septiembre.
Cuando los que se van sonríen.
Cuando los que se quedan sonríen.

Cuando el amor es un chico torpe que pierde sus gafas en una montaña rusa de muslos como nubes de azucar.

Cuando el verde da paso al amarillo, y ya no quieres que te quiero verde.
Cuando a veces ocurre el primer beso.
Cuando se pone durísima en la playa a causa de otras pieles.
Cuando las tormentas dejan olor a tierra recién corrida.

Cuando el sobrio salta las tejas rojas de casas de pueblos pequeños con mujeres de grandes pezones.

Cuando los "cuando" se aglutinan y giran y giran y giran y giran y giran y giran y giran frenéticos de belleza y furia y el agosto se hace un segundo y estalla en millones de segundos, de cuandos y más cuandos... y la hostia de cuandos!!!...

Pe DroGaina vuelve a casa en Agosto... y la trae buena, bien cortada, casi pura... como aquella primera mirada tuya, a través de decenas de almas en vagón del metro de Madrid.




jueves, 16 de julio de 2015

ARIETES Y OTROS DRONES

Utilizaré la nostalgia
como ariete
para romper tu recuerdo
en mil pedazos.

El silencio se hará dueño
del olvido
y las rosas de antes
serán ortigas ahora.

Me pica la vida
y rasco
y como mordedura de mosquito tigre
supuro
y supuro
mirando a lo lejos
a través del techo
de la habitación
donde ya
no follamos.

Aun queda cerveza
y limón.

Corto mis uñas de los pies
y las huelo antes de arrojarlas
lejos.

Me apetece golpear algo,
o alguien
y solo tengo mi sombra
que no deja de recitar
tristes versos de Ronsard.

Como un ariete
mi cabeza
sale a la calle
y destroza con ímpetu
el alma de tu recuerdo.


martes, 14 de julio de 2015

DOS casi-HAIKUS

"Ven majo
que te folle
como a un niño".

Y lo que parecía
un Haiku enfermizo
se hizo carne
y saliba
y empujones
y pelo tironeao
y algun azote.

Cuando terminó
se puso las gafas
y con una disculpa
abandonó mi vida
sin teléfono
de ida y vuelta.

Y yo me quedé
ALLÍ,
niño.

Y dejé mi Haiku
en la pared del water
entre télefonos
de otras idas
y otros de vuelta.

"La saliba densa
de tu beso
alivia mi bestia."





domingo, 12 de julio de 2015

MANTRAS NATURALES

Repetido
Arrepetido
Arrepentido
Arre
Pene
Dildo.

Mantra natural
en hileras húmedas
de cloacas calientes.

Como tus besos
Como mis huevos
Como tu cuerpo
Como un puto sapo muerto.

Arremetido.
Metido
Mentido.
Meo.
Mestizo.
Tiza.

Mantra murmullado
en paseos de noches
largas y vívidas, 
oscuras y brillantes,
con olor a metales pesados
y besos olvidados 
con sabor a sopa china.

Como tus besos
Como mis huevos
Como tu cuerpo
Como un puto sapo muerto.

Haré de tu recuerdo
nada de nada de nada...





jueves, 9 de julio de 2015

BUSCANDO TU ALIENTO


Como un puto Dandy sin cocodrilos
y sin novias
ni cerveza
en este calor estúpido
de bocas abiertas
vacías de sexo
y de caos
y de ecos.

Buscando tu aliento.

Demasiadas ventanas asomadas
a la noche
abrumadora
y tibia.
Demasiados ojos
que sueñan
Demasiadas venas
palpitan, abiertas.

Buscando tu aliento.

Y llego a tu calle
y me apeo.
Descalzo mis pies
y los veo alejarse
contentos.

Aqui me quedo,
cariño...

Buscando tu aliento.






martes, 2 de junio de 2015

cORTA Y PEGA

El tremendo escritor predica sus virtudes con frases subordinadas. Su público le admira. Su ombligo crece y todo lo engulle. Sabe que esta noche podrá follarse a una de estas jovencitas con gafas que leen en sus palabras mensajes que el no sabe que pudiesen existir. Es un cortapega existencial. Bebo y brinda. Brindo y bebe. Acaba a mi lado, en el sofa de seda. La dueña de la fiesta me mira entretenida. El me pregunta. Yo me invento. Nos emborrachamos. Despierto. Está a mi lado con la boca enormemente abierta intentando respirar entre sueños. Al levantarme abre sus ojos. Me pide más. 

Cojo la botella....

Y le corto... y le pego...