viernes, 29 de julio de 2011

LE GUSTAN LOS BLANCOS



Adisha se me pegó a la pierna izquierda nada más conocerme y siempre que puede anda arrimada.

Si pasa dos días sin verme, el abrazo a la pierna es la hostia.

Si pasa dos horas sin verme, el abrazo a la pierna es la hostia.

Si pasa dos minutos sin verme, el abrazo a la pierna es la hostia.

Nunca pide nada. Nunca habla. Solo sonrie y se aprieta. Si alguien se acerca más de lo que ella considera prudente, se pone delante con los brazos en jarras y su actitud desafiante me dificulta un poco las relaciones sociales en su entorno.

A mi no me gusta que lo haga... pero la sé feliz haciéndolo.

- Le gustan los blancos, me dijo un día su madre.- desde que comenzó a andar, blanco que ve, blanco al que se pega.

A sus 8 años, Adisha me ha convertido en peluche gigante.

- Cuando te vayas.- me dice su madre.- mejor no te despidas.

- ¿Y no me echara de menos?.- pregunto.

- No te preocupes, siempre llegan blancos nuevos.


miércoles, 20 de julio de 2011

EL VAMPIRO


Las campanas a lo lejos indican el comienzo de su reinado.

Cada noche es su noche de lujos y placeres exclusivos.

Cuando las sombras de los arboles se juntan con las sombras del viento él abre sus fauces de residuos alcoholicos y olores a mortaja. Estira sus brazos. Retuerce sus manos. Arquea su espalda. Suenan a huesos todos sus huesos en una opera tetrica de cuerpos resecos. Se calza sus zapatos ortopédicos. Se ajusta su corbata de boda. Se pone sus dientes afilados. El espejo sigue sin devolverle su imagen, a cambio le da la de un anciano patético y perverso.

Cuando asoma al vestíbulo del hotel se produce el silencio y en ese instante en todas las partes del mundo, miles de niños acumulan mercurio al comer pescado blanco.. Miles de madres abortan sin quererlo... Se producen miles de muertes súbitas... Miles de varones quedan estériles... y Buques con bandera internacional distribuyen residuos quimicos por nadie sabe donde... sus buques.

Es el nuevo vampiro... se dirige a paso lento y cansado hacia las chicas que ha contratado para cenar... Me saluda con una sonrisa al pasar a mi lado... Mi dedo indice acaricia la punta afilada de una estaca de baobad que apenas asoma del secreto bolsillo de mi pantalón...

martes, 19 de julio de 2011

ABLAZAME Y CALLA



No quiere sexo oral. Sé de su verguenza de hembra mutilada, castrada, sin clítoris que saborear. No quiere mi boca en su coño sin premio. No quiere mi lengua lejos de la suya y tampoco que mi mano se pierda y busque. Me susurra que le gusta por el culo, que a todos les gusta por su culo, que me deje de tonterias y la de ya por el culo. Asi que soy bueno y obedezco y se la dejo caer dentro. Pero bueno, lo que se dice bueno, solo se ser un rato... Y mientras la cabalgo frente a frente... mi mano se pierde en su boca. Mis dedos en sus dientes. Ella chupa con esos labios enormes y oscuros y granates. Cambio dedos por lengua. La beso tanto, tanto, tanto, tanto y tanto que se deshace y se abandona. Mi mano busca su coño ablatido y pierdo mis uñas en las paredes sin grafitis de su coño. Se que son los besos los que hacen que se corra, el cariño es más poderoso que la mayor de las pollas. Cuando deja de tambalearse, abre los ojos y con suavidad aparta mi mano de su coño y la besa... Intenta disculparse... "la ablacion... hecho cultural... terrible... imposible el placer". Acerco su mano a mi boca y despues la pongo en mi espalda. Mientras me hace dibujos de peces que saltan, acerco mi boca a su oido y murmullo lo que deseo:

- Ablazame y calla...


lunes, 18 de julio de 2011

NIÑOS OPACOS



Madre nunca quiso ser padre y padre siempre estaba demasiado borracho. Y el hambre te lleva a la calle o te hace ser perro que salta muros en busca de agua. Nunca es agua limpia pero vale para beber. Igual te mueres despues de beberla, pero es despues, solo el ahora sirve. No se encara con su destino, ni sabe que existe. Sólo es mañana o tarde o noche. Nuevas sonrisas en su horizonte. Nuevas manos en sus pezones. Nuevas pollas en su culo. Nuevos dolares en sus bolsillos. Y como premio se regala un helado de chocolate a las tres de la mañana y una bolsa con pegamento para respirar y alejarse... da igual donde.... solo alejarse.


sábado, 16 de julio de 2011

Omar



Omar es Omar.

Tiene tres mujeres y siete hijos que alimenta conduciendo un camión de reparto de mercancías. Omar es fiel al Coran en lo que puede y si le preguntas de politica te dirá, absolutamente convencido, que es Marxista.

- Pues no lo entiendo.- le digo mientras le lleno la copa de absenta por tercera vez.

- Normal.- responde en un frances portuario.- eres un puto blanco sin olor.




sábado, 9 de julio de 2011

UN ILUSTRE, SIN LUSTRE, ESCRITOR



El ilustre escritor no sale jamás del hotel. Ve Africa desde el mirador de la azotea del resort 5 estrellas. Le visitan personalidades politicas y económicas del pais por la mañana; escritores, artistas, músicos y poetas por la tarde; y por la noche le meten niñas y niños de 12 años en su cama con mosquitera.

A mi me llama "querido amigo".

- Entienda usted, querido amigo, que aqui en Africa, aunque pernoctes en el mejor de los lugares, puede estar sirviendote el cafe un negro con sida. Imaginese, querido amigo el riesgo que eso supone.

Por eso a él, en el hotel, le sirven, unicamente, personas de raza blanca.

- Siempre me inspira más confianza un norteño que un sureño. Mas un cántabro que un andaluz, más un germano que un latino. Dios es blanco, querido amigo.

Me busca y se acerca a conversar conmigo para exprimirme, ya que como buen escritor, necesita de vidas ajenas para nutrir la propia y asi poder seguir produciendo obras anodinas y vacías para un público consumidor de una literatura de usar y tirar.

- Entonces, querido amigo, usted que trata directamente con lo peor de este pais, tendra decenas de historias que contar.

- O centenas... aunque le informo que, en realidad, con lo peor de este pais se reune usted todas las mañanas bajo estos techos de marmol.

- Adoro los matices revolucionarios, pero querido amigo, no lo considero a usted tan simple.

Y acercándose, me agarra el brazo como si ese contacto permitiera que las certezas de ilustrado que me trasmite, fueran a fluir más veloces y a llegarme y quedarseme como un bien supremo. Su contacto es frio y húmedo y tembloroso... pero como es cierto que suelo tratar con escoria, no me molesta demasiado.

A veces me aborda en el desayuno. Siempre con ese pantalon y camisa blanca de lino, sandalias de piel y Tilley de lienzo blanco sobre su cabeza. Desayuna temprano mientras recojen su habitación de sábanas con sangre y de los restos sollozantes de coños y ojetes infantiles.

Me invita con la mano a su mesa.

Hoy le acompaña una pareja de españoles con dos hijas adolescentes. Los padres estan encantados de compartir mesa con un prohombre de las letras hispanas que sale en televisión y cuyos artículos incendiarios son rápidamente difundidos por redes sociales y medios de comunicación como paradigmas de la verdad más absoluta... Por tanto, cuando el ilustre decide que a su lado ha de sentarse la menor de las hermanas, los padres aplauden y consienten, sabedores del bien que para su retoño, eso puede suponer. A la niña, tambien la coje por el hombro cuando insiste en convertirse en su mentor en un futuro periodistico, que, según los padres, ella quiere recorrer... la niña nota la mano en su piel y yo noto y huelo su asco atravesando la mesa y un temor en sus ojos que ella aun no sabe interpretar... el miedo de la presa ante su depredador.

- Y usted, querido amigo, podria ser aun más amable y por una vez, narrarnos como fue su vida ayer en este pais meridional..- y les informa a sus acompañantes que soy un adalid de ideas libertarias en un mundo sin futuro donde los padres son unos vagos y las madres desumanizadas venden a sus hijos por un mes de arroz, y que mi discrección en mi trabajo me honra y me dá un aire de heroe mitico y de espia de novela barata.

Los padres sonrien y me miran. Las niñas estan serias y se miran. Carraspeo y comienzo a relatar. El reputado escritor suda de gozo al haber conseguido el maná para su producción de letras de ese día. Su olfato de rapaz intuye que mis tiempos pueden ofrecerle un punto de vista nuevo sobre Africa, que el apenas puede intuir.

- .... Y como recopilar pruebas para atrapar pedófilos en estos paises suele ser tarea complicada y, además, mientras prosperan las denuncias, miles de cuerpos siguen rompiendose cada mes bajo pieles europeas de sanos hombres blancos... pues hace unas semanas, decidí un cambio en los procesos contra este mal que asola los paises del tercer mundo. Se que no es muy honorable, pero de entre los niños más rotos por las violaciones, mas infectados de sida y otras venereas, más podridos de alma y próximos a una muerte cierta y que habitan en esta ciudad, he seleccionado a cinco que son cuidados como dioses y cuya mision es ser introducidos en las camas de aquellos adultos que buscan lo mejor... antes de entregarlos para noches de gozo enfermizas, se les hacen pequeños cortes en el interior de los labios que sangran cuando aprietas y se les instruye para que esa sangre encuentre camino hacia la sangre del que les paga... y como sabemos que a los pedófilos les encanta meter la lengua y otras "cosas" en sus bocas... se que el porcentaje de infección es altísimo .- asevero con serenidad, mientras muerdo mi tostada de pan con mantequilla.

- Además ellos, como niños que son, han inventado un juego.. uno muy macabro. Como los clientes piden más carne jovencita, Se recomiendan entre ellos... y al terminar cada noche, murmuran al oido del cliente su mumero... soy el uno, o el dos, o el tres, o el cuatro... o...

- ¡¡El cinco!!... balbucea el Ilustre Escritor que se levanta con furia de la mesa para desmayarse sin ninguna elegancia.




jueves, 7 de julio de 2011

BLUES VAGONETO


Un vagón...
Dos vagones...
Tres vagones...
Cuatro vagones....

Contando vagones desde el pretil de un puente sobre una linea ferroviaria.

Un vagón es un beso...
Dos vagones son mis huevos....
Tres vagones como corridas..
Cuatro vagones somo tu, yo y dos amigas amaneciendo en pelotas.

Me siento en el suelo del puente y asomo los pies y los muevo adelante y atras.

Un vagón para saltar.
Dos vagones para emborracharme.
Tres vagones para olvidar.
Cuatro vagones para ver como te largas.

Se me sale una chancla del pie y cae en el quinto vagón...

que fresquito..!!!!

Un vagón...
Dos vagones...
Tres vagones...
Cuatro vagones....


"El blues del Vagoneto"
encontrado en el bolsillo trasero de una cucaracha
arrollada por un tren... se dejó la otra chancla arriba.
Abril del 2028



miércoles, 6 de julio de 2011

PERCUSIONES LEBUSIANAS



Tengo Africa en mis botas y orillas de su mar marron en mis retinas.

Amanezco sin sueño y sin haber dormido frente a pescadores oscuros de ojos recelosos que buscan donde echar sus redes. Su idioma es de percusion TUNDA PANDO BEMBE. La mar esta brava y las olas elevan varios metros el horizonte. Vomito. Se rien. Me rio. Crestas de olas sobre un oceano de piratas. ¡Que la sal me curta y el sol me queme to lo chungo! le grito al agua, aun resacoso. Se dan cuenta que puedo caerme y me atan a un palo y me dan una cerveza de esas fuertes y lechosas que hacen aqui.

Cantan a lo lejos y no son sirenas.

Gritan a lo lejos y no son militares.

Rien a lo lejos y no son niños.

Me desmayo o me duermo o me dejo llevar por la cadencia pulida de montes y valles acuáticos.

Me despierta una sonrisa sin dientes que me ofrece un plato de pescado. Le pido más cerveza y me dice que primero coma en tres golpes de voz PUMGA TEN KALAN. El pescado esta muy bueno, a la plancha con algo de arroz frio y una especia con aroma a wasabi japones. Pido más. Vienen me desatan y me siento junto a ellos. Me trago otro plato. Con mímica les pregunto que pescado es. El "sin dientes", sin dejar de comer, me indica con la cabeza una cola de pez tras un monton de cajas de plastico para transportar la pesca. Me asomo. Mi infancia se muere en un pispas... Abierto en canal y con la cabeza separada del cuerpo y brillando por el sol y aun bello y espléndido, un delfin mular.

Pues no pienso vomitarlo.

Y total, mi infancia de niño primer mundista, tampoco fue tan buena...

El barco gira.. las percusiones continuan... me pongo a bailar como un imbecil haciendo que el barco es mi tabla de surf... los pescadores se descojonan... alguno me imita... Palmas y cantos... Un tablao en medio del oceano...

Los delfines saltan tan alto solo para escapar de sus depredadores... ahora lo sé...



martes, 5 de julio de 2011

FLUJOS DE USERAS



Useras es un barrio de Madrid.

Useras tambien es una mujer de pelo largo y rizado que no sabe comer pollas porque su marido prefiere que el rabo se lo coman las putas... su mujer es "sagrá" y no puede olerle el aliento a lefa.

Ella pensó que sería para siempre.

Su marido se ha largado con una compañera de trabajo. Sus hijos estan de acampada de verano en las afueras de Segovia. Ella está sola y decide conocerme.

La he puesto tan caliente por el chat, que cuando abre la puerta y me ve, se pone a temblar como una ternerita. Terapia de paz con besos lentos, largos y en abundancia, donde la lengua juega con sus labios, sus dientes, sus encías, las comisuras y hace asomar su lengua. "nunca me dejo besarle con lengua, decía que eso era de putas..."

Es pequeña y yo grande. La cojo en brazos y busco su habitación. Ella no para de repetir si no quiero tomar algo, que hace calor. La pongo sobre la cama y la desnudo mientras sigo besándola. Mi mano derecha escanea su cuerpo. Tetas pequeñas pero duras, pezones probablemente oscuros, tripa de parida dos veces, semirasurada en el coño, labios verticales grandes y carnosos, clítoris largo y facil de encontrar con la lengua, interior de muslos pura seda.

Pongo el piloto automatico de las pulsiones primarias e inmediatamente mi lengua recorre un lento paseo de sus labios a coño. Hago palanca de labios y saboreo su flujo... esta rico y no huele demasiado. Me centro ahi mientras le digo a mi polla que se frene, que no quiero correrme mientras la bebo. Los poros de su piel se abren y veo como suda su tripita. La noto jadear bajito... "nunca me comió el coño, decía que eso era de putas..."

Me separa de su entrepierna y me sube a su boca. Mas besos. Mil besos. Necesita besos. Siempre soñó con ellos y nunca los tuvo. Quiere que la folle ya. Esta acostumbrada a que se la metan rapidito y despues se duerman.

Hoy toca desprogramación.

Me pongo de pie sobre ella y le enseño mi polla flácida. Me pregunta si es que no me gusta y por eso no estoy duro como un palo... "No me lo preguntes a mi, diselo a ella..." le digo señalando mi rabo con un gesto despreciativo de cabeza. Se levanta. La coge con la mano. La masajea torpemente y cogiendo su cabeza se la meto en la boca. Es un desastre... dientes arañando, ausencias de ritmo, lengua escondida, no chupa huevos, manos inmóviles, dedos que no buscan mi culo... como si se hubiera metido un mantecado gigante que no es capaz de tragar ni de sacarselo de la boca... La llevaré al punto de su primera evaluación, si la pasa creo que conseguiré hacerla avanzar... Sobreponiendome al dolor, consigo llegar al final y correrme en su boca... Si se lo traga, me quedo... Si lo escupe o vomita, me largo.... "Nunca se corrió en mi boca, decia que eso era de putas..."

Gana la banca... y me quedo.

Sé que será un proceso largo. Sé que tendré que romper muchas sinapsis y crear muchas nuevas. Se que llorará y reirá. Se que tendré que volver más días. La desprogramaciones son costosas en tiempo y energia. Pero he comprobado que tiene posibilidades, porque, aunque ha sido apenas un instante, su mirada al tragarse mi lefa y notar mi sabor en su garanta, ha sido de autentico puton verbenero...

...esta chica promete.