miércoles, 26 de agosto de 2009

VERANO 2009. PUTAS, POEMAS Y CANGREJERAS

La puta se hace llamar Nadia y es rusa.

Soy su chofer esta noche. Conduzco un BMW de los grandes. Aire acondicionado a tope. Los pies de Nadia en el salpicadero unas veces y en mi oreja otras veces. En la radio suena Johny Copeland.

Su cliente tiene el barco en el puerto de San José en cabo de Gata. El servicio incluye cena en el puerto, paseo y polvo en su domicilio. Unos 70 kilómetros desde el piso. Ha contratado noche completa.


Con Nadia follé el día de la inauguración. Recuerdo su precioso coñito rosáceo y un tatuaje de un delfín en la parte interna de su muslo. Se la metí por el ojete... y ella se rie y me dice que me corrí demasiado pronto. Nadia baila en el coche y ríe todo el rato... me casaría con ella sin dudarlo... al menos 10 minutos.

Llegamos al puerto. Aparco en la entrada. Paseamos hasta el restaurante que hay al fondo.

El se levanta educado cuando la ve. Aparta la silla para que se siente. Le comenta algo sobre mi. Ella dice que no. Paseo hacia los barcos. Unos dedos tocan mi hombro... un camarero me hace saber que el amigo de Nadia me ofrece la posibilidad de cenar con ellos... "Ya he cenado, gracias campeón".


Ser chofer de putas es un oficio jodido. Sabes que ellas preferirian quedarse en el coche y largarse contigo toda la noche a bailar... Y caer extenuadas en la playa. Y que las besen. Y dormirse entre los brazos calidos de un buen amigo o amiga. Tu lo sabes y ella lo sabe. Pero al final se la folla el del dinero.


Me fumo un par de trockolos.

Una hora más tarde terminan de cenar. Nadia me hace una seña. Les espero en el coche. Pasean delante de mi. Nadia tiene un culo de muerte. Me empalmo. Les sigo con el coche. Entran en una casa junto al mar. Me enciendo otro. Sigue sonando la radio, ahora B.B. King.

Nadia esta follando.

El día de la inauguración y animada por mi oda, me leyó unos poemas suyos en ruso. No entendí palabra... pero se me erizó el alma. Me los ha traducido para que tenga algo que leer esta noche. Su castellano no es bueno... pero sobra.


" De pequeña
quise ser Nadia Comaneci,
una atleta.

Me crecieron las tetas
y dejé de saltar.

Supe que hacer
para evitar el hambre.

Sus dineros
follan mi cuerpo.

Pero nada
podrá nunca
follar mi corazón
de niña atleta."


"Ya no recuerdo
cuando se deja de sentir.

No son las palizas.
No son las violaciones.
No son las drogas.
No es el Vodka.
No es el tiempo.

Pero todo suma
y al final
viene
el recuerdo.

Se deja de sentir
cuando al volver a casa
tu madre acepta el dinero
pero no a la puta
que lo ha ganado"


"La puta
que te chupa
la polla
sin condón
una vez fue una niña
que se hacía coletas
cada mañana.

¡QUE NIÑA MÁS
HERMOSA!
hubieras dicho entonces.

Ahora,
una boca de niña adulta
chupa tu polla
mientras lágrimas
con coletas
se escapan de sus ojos".


Hay unas 25 poemas más. Todos igual de sencillos.

Hecho el asiento hacia atrás. Hora de dormir.

Unos golpes en el capó me despiertan. Nadia ha terminado. Ya es de día. Gran sonrisa. Regresamos. Ve sus poemas en el salpicadero. Se le cae la risa al suelo.

La poesía es una gran mierda, entristece a las putas y no se lo merecen.

La llevo a mi hotel. La beso hasta que se duerme.

Decido darme un buen baño en el mar para despejarme. Jodida arena en las putas deportivas. Un alemán enorme también se esta dando un baño matinal. Sus enormes cangrejeras en la orilla... las tomo prestadas para siempre....




9 comentarios:

Hiroshima dijo...

La vida está llena de poemas y putas, todo es una puta putada de poesías inspiradas en culos ajenos y lejanos. Se piensa que el dinero hace a las putas pero la decencia no se conoce por el coño ni en la punta de la polla. Ninguna mujer será santa pero siempre tendrá una puta en el closet, estúpidamente escondida por no querer cobrar.

Y hasta tu madre pudo llamarse Nadia para escribir poemas.

Joaquin dijo...

La verdad es que ser puta tiene que ser duro... como bien dices, la poesía no es para ellas: les hace recordar a lo que se dedican...
Tío, con la pasta que estás ganando, ya te vale: podrías haberte comprao unas de tu talla!

Belén dijo...

Hasta las putas de alto standing tienen poemas tristes?

Jope...

Besicos

GLoRia dijo...

Ahora sí! esas si valen pa caminar por la arena...

Niara dijo...

Y a mi que estas historias veraniegas me recuerdan a otras hostorias...

la de la elipa dijo...

¿El bañador también es robado?. Que cosa mas fea.
Kises

Jezabel dijo...

Sin putas,da igual por dinero o por seguridad, la mayor parte de la poesía, la mejor porque la otra parte es infumablemente moñas, no existiría.
Besos

i met you dijo...

los ojos como de besuga!todo de un tirón.

a las 17:05(hoy) con café y un licor de palmera de ghana empezó el 1 de agosto y a las 20:38 del mismo día (hoy) terminó el verano.

Plaf plaf plaf!(aplausos incontenibles y fervorosos)

ahora ha esperar el próximo agosto cucarachil, todo un clásico ya.

bss

Luz de Gas RadioBlog dijo...

El de la Comanechi es buenísimo