LA MALA MEMORIA

A veces nos gusta enredar con las fotos de otros...
Cuando hay salvajadas monstruosas que no entendemos,
lo vemos absolutamente necesario...



Y tambien nos encanta el cine y esas historias tan...
¿ Atemporales ?


A Israel se le olvida casi todo
en la franja de Gaza...
Y
El que prometió la tierra prometida
era un NECIO y un PATAN...

MARIQUITA ESPAÑA DESDE ANTEQUERA

"Estoy contento. Hoy es mi cumpleaños. Cumplo 16 años. Recorro con mi bicicleta nueva los campos que rodean Antequera. Atardece y llego tarde. La bicicleta es de segundo o tercer ciclista pero funciona bien. Entro en el pueblo y pedaleo hacia la calle Estepa.

En la puerta del burdel de Mariquita España ya esperan mis 5 compañeros de la orquesta, cada uno con su instrumento. Yo toco el saxofón. Se lo dejó olvidado el año pasado un músico de feria en la casa de putas de La Palera en Archidona y la dueña se lo regalo a mi madre, que limpia alli. Toco de oido y practico mucho. Nos hacemos llamar "los Cinco Guerrilleros".

Llamamos a la puerta del burdel. Abre Juana, la hija de la Mari. Nos da dos besos a cada uno en las mejilla y a mi me pellizca el culo. Duele. Ella rie. Dice que le gusta mi culo, pero con ella no puedo subir a las habitaciones, sólo abre la puerta.

Nos colocamos al fondo del salón. Mariquita llega con limonada fria para todos y las chaquetas y corbatas. Sus tetas son enormes. Mariquita es enorme. De ella dicen que era capaz de follar semanas enteras sin apenas descansar. Hizo mucho dinero en la guerra y fue querida de un general. Nos anuda las corbatas y coloca bien las chaquetas. Las puertas se abren y comenzamos a tocar... una versión de una copla que una vez escuché silvar a un americano que durmió una noche en La Pernala...

Discover Glenn Miller!

La música abandona la estancia, sale flotando por la puerta y las ventanas perdiéndose desde Infierno hasta Bombeo y desde Los Tintes a San Pedro, buscando pasiones por las calles blanquisimas y calientes.

Los hombres, al sentirla, estiran sus brazos de jornaleros, se despiden de sus hembras y se van a "echar la partida". Algunas mujeres al escucharla, respiran aliviadas y preparan la cena. Otras se pellizcan los brazos con odio.

Los clientes van llegando. Mariquita España sonrie sin parar. Las chicas se pierden con sus amantes eventuales por las habitaciones. Cuando todo se llena, las puertas y ventanas se cierran dejándo las coplas para compañia de los que gimen y sudan dentro de la casa.

Se apaga un tango.

Antequera y Andalucía vuelven a sus silencios una tardenoche más en el verano de 1942."

Crónicas Puteras
Premio Planeta 2011
Editorial Alfanguarra

LAS UVAS DEL 2009

Abre la boca. Déjame que yo la coloque. Así, bien. ¿Sientes su textura?. Lisa y suave como el final de mis piernas. Girala entre tus dientes.

Bien. Ahora ya sabes... despacio y frio. Colocala entre mis labios... acaricia con ella mi clitoris, ¡¡¡bieen!!! ... Déjame ahora... esta fria... perdona mi risa... es que me encanta. Ahora presión, fuerza de mi coño... hacia mi... ¡que entre muy dentro!... ummmmm... yaaaaa...

Ve a buscarla con tu lengua... ¿ Ya ?... ¿ La tienes ?... Entre tus dientes... Quiero verlo...

¡Aprieta... aprieta más.. rómpela.. destrozalá y trágala!... ¿Sientes su nectar mezclado con mi nectar?

Ummmmmm

Y ahora... sigamos restando que las campanadas continuan... hasta doce.

Y QUE EL 2009 NOS PILLE FOLLANDO

Es una copla para que esta noche de comienzo de cosas, las cucarachas del mundo la tarareen al unísono mientras devoran los doce trozos de jamón ibérico sobre el cuerpo desnudo del amor de turno. Ha de tararearse con ritmito de corrido mejicano, o tanguero, o popero, 0 blusero, o de cafre....

Y quel 2009 nos pille
follaaaandooooo..
y que las palabras
se hagan de papeeeel!!!

Que por tu cerebro
sonríaaaan los díasss!!!
Y que por tus noches
te abrase la pieeeeel!!!

Que lo que se pierda
no se deje cuentaaaassss!!!
Que lo que se llegue
sea pa meteeeeerrrr !!

Que las fantasiaaaaaaaaaaaaas
no suplan verdaaadesss,
y que las verdades
nos pongan a cieeeeeenn!!!!

Los besos que fluuuuyan
tras de los cristaaaaleeeesss!!!
que se empañe el tiempo
con versos de mieeeeell!!!
.
.
.

(Despacito ahora)
.
.
Y quel 2009 nos pille
follaaaandooooo..
Y en casa "Las Cucas" ...
ORGASMOS Y ZEEEENNNN!!

(alargar la nota última todo lo que aguanten vuestros negros pulmones alquitranados y terminar con alarido destroza tímpanos)

¡¡¡¡¡¡¡VAMOS A POR OTRO!!!!...
2009, PREPARATEEEEE QUE LLEGAN LAS CUCARACHASSS....

LAS VOTACIONES PARA EUROVISIÓN BIEN!!!!!... GRACIAS A TODOS LOS QUE VOTAIS Y HABEIS PUESTO LA PEGATINA EN VUESTRAS CASAS... ¡YA NOS ESTAMOS QUITANDO ROPA PAL CONCIERTO!...

..jejejeje.. Joputa el compadre Juan RAfael...!!.. jejejjeje

LLUEVE MIERDA

Siempre es agradable traspasar el umbral del burdel en navidad. Hoy esta cerrado, excepto para los habituales. Las putas sonríen más de lo normal, que es cero normalmente. El camarero te llena más la copa. Los compañeros de noches y putas nos saludamos cortésmente. La chica del guardarropa es nueva. La maquina de música funciona con villancicos y coplas arrebatadas.

Bailamos. Celebramos la vida y la distancia a la que estas fechas colocan los malos tiempos que fueron hace un instante. Piso bastantes pies. Ellas cacarean mi torpeza en el ámbito de la danza. Yo admiro sus cuerpos torrenciales y el ritmo y la cadencia. Ellas admiran mi Visa Oro que me esta arruinando.

Sabedoras de secretos jamas entendidos, utilizan la navidad como medicina para los huesos de sus caderas y sus pelvis. No hay amor en Navidad... pero hay esperanza.

En navidad, en este burdel, las putas elijen marido, de entre los presentes, para una noche de encantamientos y significados.

Mientras el mundo celebra el nacimiento de una leyenda urbana hace 2008 años, mi puta- esposa-porunanoche cabecea contra la colcha de flores a cuatro patas y cagándose en Dios me pide toda la polla dentro. Soy un buen marido y cumplo con mis labores de consorte temporero.

Al terminar, me dá un piquito... se levanta de la cama... se mete una puntita de coca... se asoma a la ventana. La luz marrón de las farolas ilumina su rostro y su cabeza despeinada. Se coloca el pelo y fuma. El humo golpea el cristal y se expande.

- ¿Que tal noche hace ahí fuera?.- pregunto desde el lecho nupcial.

- Llueve cariño ........ siempre llueve mierda.

¡FELIZ NAVIDAD 2008... HOSTIAS!

A lo largo de generaciones cucarachiles podemos constatar que este cuento de la Navidad es simplemente una agarradera emocional en una civilización decadente. A unos une. A otros separa. Es heredera de recuerdos de otras navidades y no todos alegres. Siempre falta alguien y se llora por esos vacíos. El alcohol es coartada para la felicidad.

Así que bebamos, lloremos y follemos.

Y alegrémonos de que sólo hay una noche de estas cada año.

Y DALE AL PLEY, HOSTIASSSSS!!!
NO VES QUES UN PUTO VIDEOOOOOO!!

LOS MURMULLOS DE LAS CUCARACHAS EN EUROVISIÓN 2009

La verdad es que se podía apuntar cualquiera que tuviera una copla en myspace. Unos de esos cualquieras hemos sido nosotros, hemos pasado el primer ciclo de selección... y ¡¡ ya somos CANDIDATOS a eurovision 2009 !!

Ahora biene el lio... y otra cosa no... pero montar ciscote es lo que nos gusta!!!

De momento necesitamos que pongais esto en vuestros BLOargggg!!... e intendad que los pongan otros tambien.

Hay que pinchar... y una vez en la pagina final, podeis y debeis votar hasta 5 veces al día maximo!!... Una vez votado, os envian cinco mail que solo hay que pinchar para confirmar... Un servidor a firmado como cabron y con una cuenta de hotmail.

Asi que despues de esa paja cibernautica, despues de esa charlita de mesenger, despues de esa cafelito leyendo a los colegas blogeros o despues de trolear convenientemente... no olvideis los 5 votos diarios!!!

Ademas.... la canción que presentamos es esta...

Como podeis ver, lleva un coro de voces adosada en tres momentos de la canción. Hemos decidido que ese coro estará conformado por unas 100 personas entre blogueros, blogueras y trol´s. Y ya sabeis que a nosotros nos encanta meter en lios a los colegas ...verdad??.. pues en ese coro estaran unos cuantos de los que nos molan... En estos instantes estoy convenciendo por mesenger a JUAN RAFAEL... y a SUX ... pero la lista esta abierta... hpoy no tengo mas tiempo... que acabo de llegar de pedo y sin dormir me ha tocado, por estar de guardia, hacer esta historia. Este post lo iremos renovando. y actualizando la lista!!!

Resumiendo que tengo sueño...

Necesitamos 1000 blogeros que voten 5 veces diarias... y nosotros sólo no podemos!!!!.... una manita.. por la gloria de tu mare!!!!

Y un buen meneo... no le vendria mal a esta movida!!!!...

¡¡BLOGEROS A EUROVISION!!

MAXIMO 5 VOTOS DIARIOS A UNA MISMA CATEGORIA.

SE VOTA HASTA EL 19 DE ENERO... CREEMOS..

A SACOOOO PACOOOO

Y

A FOLLAR A RUSIAAAA

AUSENCIAS

Inma siente el tiempo a traves de sus ausencias.

Inma llegó tarde a su nacimiento y fue abandonada en la puerta de una comisaria.

Ima llegó tarde a todas sus posibles adopciones.

Inma llegó tarde a su primera y última regla.

Inma llegó tarde a su primer beso de amor bajo el acebo.

Inma llegó tarde a su infancia, a los 23, despues de su tercera violación-ausente.

Inma siempre llega tarde.

Duerme entre cartones en el portal de un edificio nuevo y vacio de la calle Mantuano.

Te invita a su botella de vino blanco de alma callejera sin tiempos. Bebes. Fumas. Ella te mira y con los ojos en blanco, cae hacia atras.

Ausencias.





Cuentas.. 236... 235... 234... 233.......... 4... 3.... 2.... 1....

- No te jinkes todo el vino joputa... dice mientras se incorpora de golpe arrancándote el vino de las manos.

Fluir de ausentes.

Antes eran sólo dos al mes, tres como mucho... Ahora dos o tres, al día.

Son su Rolex cuenta tiempos.

Ahora tambien el tuyo.

SIEMPRE VISTE DE NEGRO

"Siempre visto de negro".
Me dices.

Decido no quitarme los calcetines.

El suelo de su habitación
esta lleno de agua.
Espero que sea solo eso.
Solo agua.

"Vamos a follar
o me vas a contar
tu vida en fasciculos"
le digo
arrojando mis calzoncilllos
sobre el armario.
Canasta de tres puntos.

Sólo quiere que la quieran.
Pero no escogió bien esta noche.
Dejó escapar a un bigardo
con traje a medida,
educación fingida
y llavero de ferrari.

Se quedó conmigo.
Sólo palabras.

Sin coche.
Sin casa.
Sin uñas.
Sin Nikes.

Sin nada.
Sólo palabras.

Y por ellas no te dan
perritos calientes
en la plaza
de Manuel becerra.

Besas mi nuca
agarrando mi polla.
Mirándote al espejo.

Me descapullas.
Clavas tus uñas.
Mi prepucio queda marcado
con el hierro
de tu ganaderia.

Aviso de peligro de derrumbe
si ella continua apretando.

"Eres un flojo"

Tu eres dañina.

Siempre viste de noche
para alegrar mis dias.
Cuando la ropa cae al suelo,
siento su HAMBRE.

ELEFANTES Y BALLENAS

- Aguanta un poco más.- le dijo la ballena al elefante.
- No sé si podré.- le dijo el elefante a la ballena.

Siguieron flotando.

- Follas de puta madre.- Le dijo la ballena al elefante.
- Y mira que nunca lo había hecho en alta mar.- le dijo el elefante a la ballena.

Siguieron flotando.

- Nunca pensé que los mamíferos de tierra fuerais tan divertidos.- le dijo la ballena al elefante.
- Nunca pensé que las mamíferas del mar fuerais tan mágicas.- le dijo el elefante a la ballena.

Siguieron flotando.

- ¿Echamos el último?. ¿Cuanto aguantas sin respirar?.- le dijo la ballena al elefante.
- Dos sin sacarla y por tí aguanto sin respirar otra eternidad.- le dijo el elefante a la ballena.

No pudo aguantar tanto.

La ballena quedó viuda.

Tanto sexo sin condón dio sus frutos.

Se corrió la voz y desde ese día, las ballenas acuden a las playas en busca de elefantes con los que satisfacer sus fantasía sexuales.

Allí mueren.

ER BOKIKI

De Armani para hombre, sin ser hombre.
Con gomina para una cabeza casi sin pelo.
Calzado italiano para andares patizambos.
Acento pijo-tonto de algún barrio de casas con puerta para el servicio.
Manitas de manicura, sudorosas de horas de padel con Borgas y Chuchis.
Aires de grandeza con aliento a pedo mañanero.

Todo eso lo he soportado durante estos dos últimos dos años... eres mi jefe.

Pero lo de ser un bokiki.. eso no. Hasta ahí llego. Ahí me planto.

Esos comentarios lanzados contra las paredes alabando tus aciertos, aun siendo de otros. Esas llamadas de atención sin control, despellejando a aquellos, y sobre todo a aquellas, que no cumplen con el concepto de servilismo laboral que aprendiste en colegios de Opus Dei.

Y ella es "La Keli"... la ke-limpia.

Mi cenicienta de la oficina. La parte del cuento que nunca me contaron. Mi amor secreto. La golfa que ilumina mis pajas. La ansiada madre de mi descencia. El tanga bajo la bata verde. El pelo recogido con un boli. El lunar junto al labio. La carcajada abrupta y sincera. La mirada soñadora mientras fuma sentada en las escaleras de servicio. Mi posibilidad en la distancia...

Y tú la has humillado... Has sido un bokiki... Un campeón... Te has puesto grande al sentirte rodeado de tus igualesimbécilesejecutivos. Hijos de jefes para ser jefes. Reyes acosadores de princesas de barrio. Ella no quería que tu la abrazaras... te lo ha repetido muchas veces en estos últimos meses... pero has tenido que hacerlo... bokiki...

Hoy me he roto los dedos con tu mierda de ortodoncia para mayores de 40.

Hoy has llorado como tantas veces hiciste llorar a otras.

Hoy has perdido los dientes.

Hoy he perdido mi empleo.


Ahora tengo el telefono de Cenicienta apuntado en la palma de mi mano... Ella misma lo ha escrito alli.

Y he pisoteado todos los relojes de mi vida
para que nunca, ninguno, marque las 12.

CALDO DE POLLO

Espera en cuclillas el transcurrir de la noche. Aún quedan demasiadas horas para poder ser feliz o tal vez días o incluso años.

Tiene paciencia.

Saluda con educación a cada minuto con una gran sonrisa y 60 segundos después lo despide con emoción de amante despechada.

Admira las estrías de sus uñas y el temblor de sus manos. No es frío... es felicidad.

- hola...

- adiós...

Podría silbar si aun le quedara aire. Intentan hinchar sus pulmones. Son sacos vacíos. Fuelles sin cuero. Viento sin árbol.

Ahora es consciente.

Siente como las horas se descojonan alrededor de ella.

- Yo las quise... siempre fui amable.

En cuclillas.. aprieta. La mierda sale suave. Humea a la gélida iluminación nocturna haciendo formas de dioses primigenios.

Coge un poco entre sus dedos y salpica hacia delante. Sonríe con miles de segundos de caries y piorreas.

La policía municipal llega a tiempo para evitar su muerte por congelación.