PECHO PELUDO

Ione, la vecina, ha vuelto a quedarse en casa esta noche.

La veo dormir sobre mi pecho peludo.

Ha salido con su novio. Han ido al cine. Han cenado juntos. Se la ha chupado en el coche. Ella le ha dicho que le quiere mirándole a lo ojos... El ha respondido que "tambien la quiere", mirando hacia el vacio de la ventana.

Me cortaba las uñas de los pies en la baranda de mi terraza, oliéndolas caer y alejarse borrachas por el viento cuando he visto a Ione bajándose del coche. Se ha quedado quieta, mirando como se alejaba. Una de mis uñas voladoras le ha rozado el pelo.

Es pequeña, menuda, distraida y está soñando. Lo sé porque sus ojos se mueven rapidamente dentro de sus parpados cerrados. Le llaman fase Beta o fase Alpha. Sólo palabras que se inventan los ángeles para alejar y ensombrecer el momento en el que... Ione sueña sobre mi pecho peludo.

RE CRISIS

UN COMIENZO PARA UN MUSICAL

Escena 1. Interior Día. Sonido de calle amortiguado por cristales muy finos.

La cámara recorre el suelo lleno de residuos de un apartamento pequeño. Calcetines, botellas, papelillos, chustas de porros, tangas, máscaras de carnaval, charquitos, trozos de bocadillos, condones usados y sin usar, un reloj que marca las 19:30 a.m.. Sin levantarse mucho, la cámara entra en un dormitorio encontrando más de lo mismo. Al otro lado de la pared se escucha el comienzo de una discusión entre un hombre y una mujer. Una mano cae justo delante de la cámara y esta se para. La mano tiene anillos y tatuajes. alguien tose más arriba. La mano sube, la cámara acompaña el movimiento y descubrimos a EL Pascual tumbado boca abajo sobre una cama abandonada a su suerte. Se pasa la mano por la boca reseca y a continuación golpea con fuerza la pared.

- ¡¡¡Callaros, cojones!!!

Una mujer llora al otro lado de la pared.

-¡ Y no la pegues más ... hijoo de putaaaaaaaaaaa!.. grita El Pascual que se levanta de un salto sobre el colchón con la mala fortuna de tropezarse y caer de boca contra el suelo..-¡Te voy a matar como la toques!, grita desde el suelo. Se sienta apoyándose en la pared. Sigue gritando como si de un ritual se tratase, mientras encuentra el resto de un porro en el suelo y lo coge. Mira un poco más y encuentra un mechero. Sigue gritando hacia el techo parando sólo para encender la chusta y darle una calada... ¡Te dije que como la pegues te doy otra paliza, hijo de putaaaaaaaa!, ¡¡ Te voy a matarrrrrrrr!.. el sonido de la discusión va desapareciendo. Se escucha un portazo.

Unos golpes en la pared donde está apoyado interrumpen el griterío del Leci.

- Ya se ha ido... gime una voz femenina al otro lado de la pared. Ya se ha ido. Ya puedes dejarlo... Gracias Pascual...

- Na tronka... aunque deberías dejarlo... un día de estos te hace noticia del Telediario... Da una calaíta y hace unas O con el humo.

- Lo sé, pero no es fácil... gime de nuevo la voz del otro lado de la pared y aspira los mocos...

- Pues que te follen y que le follen a él también.

- Ya. ya... pero gracias.

El Pascual se levanta y sorteando trampas se acerca a la puerta que hay en su cuarto y que abre hacia la terraza. Se para , agarra los tiradores de la puerta, aspira hondo como si de un buceador profesional se tratase y abre la puerta con las dos manos. Una luz cegadora entra en la habitación junto con un sonido de la calle ensordecedor. El Pascual atraviesa el umbral. La cámara le sigue desde atrás y pasando por encima de él nos muestra una panorámica de una calle del barrio de la Concepción de Madrid, con la M-30 y sus millones de coches a unos metros a su derecha. La cámara sube y nos deja ver Madrid y siguiendo con el giro vemos al Pascual apoyado en la barandilla. La cámara se separa y nos deja ver el tremendo edificio llamado la Colmena de Madrid. El sonido de los coches se funde con la música de la primera copla de este musical titulada "SOMOS MAS DE 10.000". (Desarrollar con la idea de la historia cucarachera CASI 10000). Y El Pascual comienza a cantar:

Somos mas de diez mil
los que vivimos aqui.
Sin pasado y sin futuro.
Sólo sueños de serrín.
.
.
.

TODO INCLUIDO

El Bala la recoje en la puerta de Atocha recien llegada de su vida. Son las 22:00 en punto.

- ¿Llevas la pasta?.- pregunta el Bala sin mirar atras.
- Eran 1000 euros... aqui... toma, cójelos.

El Bala se guarda la pasta en la bragueta. Arranca el Citroen y sale haciendo ruedas hacia La Castellana.

- Guapa, ponte la máscara que hay a tu lado.
- No tiene ojos... no podre ver.
- De eso se trata. Para eso pagas.

Ella se la coloca. Lo último que ve es el edificio Metrópoli, entre Gran Via y Alcalá.

El coche para un poco despues. La puerta de su izquierda se abre. Una manos la invitan a salir. Baja del coche y cruza una puerta. El sonido de la calle se atenua. Baja unas escaleras. Al fondo suena una guitarra.

La sientan. Ella reconoce en la canción al Cucamusiketa

- ¿ Eres tu ?... pregunta.

La guitarra rie.

Ante ella hay una mesa con los manjares que solicitó para el servicio. Huele bien. Huele a canela.

Unos dedos recorren sus labios. Huelen a vino dulce. Saben a vino dulce. Ella abre la boca y los saborea. Imagina quien es el amo de esos dedos y su coño cruje. A la vez, unas manos separan sus piernas descubriendo su raja.. fueron claros, sin ropa interior. Ella se sabe ardiente. Reconoce el tacto de una lengua humedeciendo sus muslos. En su boca el primer manjar, le acarician los labios con un higo mojado en licor de menta. Muerde. La lengua en su coño dibuja circulos.

La guitarra sigue sonando, ahora su canción.

Al higo le siguen los dátiles, las uvas, la pizza, los pétalos de rosa fritos en miel, el ajo.... uno a uno cada bocado sugerido. La lengua entre sus muslos cambia de dueño y el placer continua. Cada vez que desfallece, una lengua en su boca la acomoda de nuevo en el asiento.

La guitarra deja de sonar. Solo hay silvidos bajitos y voces que tararean murmullando.

La levantan... La suben a la mesa... Al sentarse se clava en una polla. Siente y aulla. Por el culo entra, muy despacio, otra polla perfectamente lubricada. Aulla más. Su voz se apaga con la tercera polla que entra en su boca. Su alma aulla. Una cuarta polla pasea por su hombro derecho.

Solo silvidos y murmullos murmullantes.

El universo huele a canela. La tierra huele a canela. Las cuatro pollas son canela. Barnizados en canela y almizcle original.

La noche termina al amanecer.

Cuando El Bala le deja en la puerta del AVE a las 8:00 a.m. en punto, ella se quita la mascara mientras el ruido de las ruedas chirriantes del Citroen le dicen "hasta otra".

Sus piernas apenas la sostienen... se sienta ahí mismo, en el bordillo.

Mira hacia Madrid.

Mira hacia su Sur.

Cierra los ojos...

Brama...

Sabe que volverá...

¡ JOPE !

No llegaremos nunca a follar en una cama. Siempre lo mismo. Siempre el hambre y la puta semántica.

Entre abrazos y besos avanzamos por el barrio en dirección a follar en mi casa. Todo es lengua y paladares. Todo es mano separando tu pantalon vaquero del ombligo. Todo es apoyarse en paredes, en ventanas, en portales, en arboles con aroma a mierda de perros.... Ya quedan menos calles.

En la esquina de Elfo con Virgen del Sagrario tengo claro que llegaremos... tu tetas asoman un instante y, entre dos coches, saltan a mi cara... te follaria aqui mismo, pero hoy quiero sábanas.

Avanzamos... esto es la guerra... menos de diez calles para llegar.

A traves de las ventanas de los pisos bajos de la calle, vemos gente que vive viendo la tele o conectados a internet.

Un abuelete fuma asomado a los barrotes. El humo sube y él se queda abajo... Al vernos pasar nos silva "Si os apretais aqui os hago una chustita para el camino...". Como te gusta jugar y a mi me encanta verte zorreando, nos empujamos al lado de su ventana y nos comemos... el abuelete te toca el pelo y yo consigo que mis dedos cerdos te entren muy dentro... No es chusta, es un completo.

Al meternos hacia Sambara me comes el cuello. Me agarras la polla por fuera del pantalón. Tu lengua en mi oreja y utilizas la puta semántica... sólo una palabra:

" ¡ Jopeeee !.... "

Y el zorron se convierte en princesa-golfa-terafollable. Nos perdemos en los jardincillos tras un seto enorme. Te como el coño. Me comes la polla. Te como las tetas. Me comes hasta la sombra.

Al terminar nos fumamos el completo...

Por aqui tuve yo una novieta que me leia cuentos. Y lo flipo. Su voz sale de la ventana que está justo encima de nosotros. Me levanto y ¡hostias!.. es ella... Sigue contando cuentos... En esta ventana nos besabamos a traves de los barrotes... Ahora se los cuenta a dos niños pequeños...

Me tiras del pantalón.... y repites... ¡Jopeeeee!... Te levanto, te beso y seguimos andando hacia la meta de cama y colchon.

La luz de la ventana se apaga... el cuento ha terminado.

Seguimos enpujándonos mientras seguimos avanzando hacia algun sitio.

La semántica es una mierda.

EL NUNCA LO HARIA

Con su perrito "Cubilete" y sus zapatos de 15 centimetros, anda, arriba y abajo, las entrepiernas de los que pagan sus medias horas. Tetas recien terminadas con cicatrices como rozas. Enormes las tetas y enormes las rozas.

Mientras te la chupa, intentas meter el dedo en su coño o en su culo. El perrito ladra histerico. Seguro que él tambien la chuparia bien. Cuando sacas el dedo de ella, lo hueles y huele a mierda. Tu "yo bueno" piensa que te equivocaste de agujero... tu "yo malo" sabe que no.

Llevas demasiado tiempo aguantando la corrida, notas como ella comienza a cansarse porque te mira directamente a los ojos como si quisiera besarte. Sabes que aguantarás más por culpa del condón... si ella tragase no le doleria el cuello el resto de la noche. Tu has pagado por 30 minutos. Eso duele.

El perrito se acerca y te huele... Le puso de nombre Cubilete porque cuando se lo dieron cabia en un cubilete de jugar a los dados. Te pones nervioso por culpa del puto perro... hoy no hay final de ojos en blanco... mierda...

Suena su mp3... tus 30 minutos se han terminado. Se levanta y se va al baño a sacarse el condón de la boca sin que la veas y a hacer buchitos de Oraldine.

Tu estas jodido... sin terminar... 50 leuros.

Ella escucha un sonido nuevo.

Tu "yo bueno" sabe que follarse a un perro por el culo no es de ley... Tu "yo malo" se corre dentro... reventándolo.

Ella grita a la vez...

Y tus ojos en blanco....

Seis doble, Cubilete....

MALAS RESPUESTAS

SI PINCHAS EN MEDIO,
LO VERAS EN GRANDE...

SANGRA CON SANGUIJUELAS DE COLORES

Tumbado, boca arriba, sobre un banco del parque. Mira al cielo. Ojos fijos. Brazos estirados paralelos a su cuerpo. Manos apretadas y morenas se aferran con fuerza a la madera. Hace intentos hacia atras, hundiendose en si mismo...

El cielo es azul.

A veces gira la cabeza hacia los lados apartando sus labios de un ente invisible que sólo a él atemoriza. No deja de mirar nunca al cielo. Los nudillos de sus manos ya blancos de ausencia de sangre. La madera cruje entre sus dedos.

El cielo es azul.

Balbucea palabras sin sentido... SANGRA... SANGUIJUELAS... COLORES....

Te acercas con temor a su movimientos espasmódicos.

- ¿Señor, ... está usted bien?

Tumbado, boca arriba, sobre un banco del parque. Mira al cielo... y grita... y sigue gritando mientras te alejas corriendo...

¡SI ME SUELTO... ME CAIGO... ME CAIGOOO... ME CAIGOOOOO...!

El cielo es azul para todos y abismo para unos pocos.

Las afotos encontradas en la internete y
refritas en plena crisis alcohólica.
Si son tuyas... no vomites.

AGUA ARDIENTE Y BENDITA

Sobre el guerrero valiente
florecen los sonidos y las tareas justas.

Sobre el guerrero obediente
aparecen fistulas y pus caliente.

Sobre el guerrero perpetuo
hacen nidos las golondrinas.

Sobre el guerrero ciego
afila su espada la muerte.

Sobre el guerrero olvidado
los niños recogen cerezas.

Sobre el guerrero cobarde
vestimenta de oro y plata.

Sobre el guerrero desnudo
bebes agua ardiente y bendita.

Sobre el guerrero lascivo
frotas tu coño desbordante.

Sobre el guerrero muerto,
orinan las perras promiscuas.

LLAMAME TONTA

Te lo avisé desde siempre.

Nunca, nunca, nunca me llames tonta.

Y como siempre, has sido un caballero, nunca lo hiciste.

Ni cuando descubrí que le comias el culo a mi hermana. Ni cuando te gastaste nuestros ahorros en putos y fiestas. Ni cuando me pegabas. Ni cuando te reias de mi. Ni cuando me encerrabas. Ni cuando me olvidaste. Ni cuando te perdi. Ni cuando....

Siempre un caballero.

Hoy al despertarme me he notado distinta... Tu aún duermes.

- Cariño... llámame tonta.

-Tonta... eres mu tonta .- Murmullas desde tus sueños.

Mientras desayuno tu lengua en tortilla con ajetes, me sorprendo del color de tu sangre en mis manos... Los caballeros tambien la tienen roja... y pringo con la miga del pan.

REGAR DE ESPECIAS

Aun roncas a mi lado.
Yerma de nieblas.
Mestiza de flores.
Elevándote y descendiéndote.
Roncando.

Cada mañana invento un juego
para despertarte.

Despacio, abandono el altar
de las muertes a pares.

En la cocina ... Canela, la más puta de las especias.

Montoncito en la palma de mi mano.

Me acerco a tus ronquidos... solplo al techo... ¡fuuuuuuu!

El aroma se pega a tus poros... sonries y despiertas...
¿o fué al reces?

Me lo dices:
"Riegame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor"

Me hago especia y especia-l.

Mi especia-l lengua taladra tu coño aun con aromas de las últimas lefadas. Tus pelillos, mal depilados, rascan mis mofletes. Te despiertas en colosal Arco del Triunfo humano. Aullas a las mañanas del mundo.

Despues follamos... mi lefa se hace especia dentro de tu coño primero y dentro de tu culo despues... Todo es especia... todo hiede.

Roncas.

La vida tambien ronca.

Llevo vidas sin dormir de noche.

Antes no roncaba... pero es que antes... me la sudaba.

ATADO SIN APRETAR DEMASIADO

- Si te acercas lo suficiente me las piro.- dices y ordenas.

Obedezco sumiso como perro castrado. Me tumbo en el suelo, levantando mis piernas y mis brazos. Contemplo mi cuerpo desnudo en el espejo del techo. Mi máscara de cuero negra con mordida roja no me inquieta.

Pisas mis huevos sabiéndote Ama y señora de estos momentos... duele y no me gusta. El dolor me pone alerta y desabrocha ojos llenos de bilis que es mejor que sigan dormidos. Pienso "No hay dolor, No hay dolor"... y se aleja.

Si hago la señal dejarás de Amarme y de Dolerme... pero se me ha olvidado... Tendré que frenar de golpe...

Me pones boca abajo... me atas, me anudas el cuello... LLévame a pasear con una correa que apriete demasiado ...

Voy a seguir jugando... jadeando... sudando...

Te supones mi Dueña, siendo esclava en realidad.

Has empezado a meter tu tacon por mi culo...

La "semana santa" es siempre tiempo de alucine en las cloacas. Las GRANDES MENTIRAS aun son capaces de transformar la vida de los humanos en estas fechas. Para acallar los sonidos y las angustias que llegan de fuera, y para que las cucarachas tambien puedan levantar sus pollas y hacer sus procesiones, hemos hecho nuestra propia música. Y es que las sectas religiosas no nos han gustado nunca.