TRUCHAS Y POLLAS

La pones a 4 patas. Aporreas tu polla para enderezarla. Chupas su culo y su coño. Tus dedos pulgares se pierden en ella. La vision de su cuerpo es bestial. Una espalda larga que termina en un trasero con forma de corazón.

Y está abierta sólo para ti.

Tu polla a punto de explotar, roja, calva, palpitante, abre y cierra su boquita como pez fuera de su pecera. La colocas en la boca del coño. Cada mano a un lado de su cadera...PLAS, PLAS.. Aprietas sintiendo la carne entre tus dedos. Está magra.

Ella se mueve hacia ti. Tu polla entra un poco. EL pez respira dentro. Ahora lo veo. No es un pez doméstico y aburrido, es una trucha salvaje buscando su casa bajo las piedras del rio. La dejo ir. Noto el calor dentro. Aprieto mis riñones. En momentos como estos se hecha de menos alguien que sepa comerte el culo. Mi trucha entra. Se deja llevar por la corriente.

Mi pescadito abre y cierra su boquita dentro del coño del mundo.

Desde aqui y con esa espalda tan larga, parece que me estoy follando una polla gigante... una trucha gigante....

MARKETING VISCERAL

No vende nada.

La gente pasa por delante de su puesto sin mirar. Algunos, incluso, giran la cabeza para no ver su mercancía. Tan sólo los ancianos, vividores de posguerras, se acercan a pedir gramos de alimentos.

Vende visceras de animales muertos.

Pero vende poco.

Pudo haber sido abogado como su padre o médico como su madre, pero él adora la textura tactil, la textura aromática y la textura dentífrica de las visceras. Las entrañas son su vida.

Pero vende poco.

Una chica oscura, bajita y de pelo corto suele comprarle algo de vez en cuando. Parece saber lo que pide. Entre ellos se entabla esa amistad de mercado, de compra semanal, de fidelidad por el alimento. Ella pregunta por el negocio. El sonrie y mete 100 grámos mas de criadillas sin cobrarselas... "Aqui, aguantando el tirón".

Ella sabe que vende poco.

Un día ella aparece con más sonrisa de lo habitual y un móntón de papeles amarillos. "Lo que te falta es marketing. Ahora todo es publicidad. La gente sólo compra lo que le venden. Toma... pega esto en las visceras correspondientes"... y gritalo de vez en cuando.

CORAZON DE VACA ENAMORADA...

HIGADO DE POETA BORRACHO...

RIÑONES DE MADAME...

CRIADILLAS DEL TORO ENAMORAO DE LA LUNA...

CEREBROS CUÁNTICOS....

CABEZA DE CORDERO ESTOICO...

MENUDILLOS DE HADAS...

Semanas más tarde, el consumo de visceras ha aumentado. A veces viene gente a hacer fotos a los productos.

A cada hora en punto grita su mercancia y el mercado se congela para escucharlo.

Y la chica oscura, bajita y de pelo corto se ha instalado en su vida y folla como las CRESTAS DE LOS ÁNGELES.

AUN NO...

No suena en la tele. No suena en la radio.
Pero es la HOSTIA.
Es Música. Es Copileft.
Para que luego diga la SGAE que no hay
músicos en el Jamendo...

Dicen que la siguiente copla se vomitó
oyendo este piano.

Hoy con menos lefa...

Y GRÍTALA, HOSTIASSSS...
NOVESQUES UN PUTAAA COPLAAAA!!!

Aún no he comido
de las huellas de tus pies. Ni bebido
de las uñas de tus manos.

Aun no he roncado
jodiéndote el sueño. Ni mi apnea
te ha despertado.

Aún no he fumado
las sobras de tus días. Ni apostado
en tus noches.

Aún no he vivido
mil armarios contigo. Ni tus silencios
han sido ecos.

Aún no... muchas cosas.
Aun no... mucha gente.
Aun no... muchas vidas.

Aun no... y saberte.

Aún no he viajado
por el dorso de tu espalda. Ni comido
de tu coño gastado.

Aún no he sido
toalla en tus pestañas. Ni en tu rimel
me he corrido.

Aún no he besado
tus riñones amarillos. Ni volado
sobre tus cenas solitarias.

Aún no he nacido
a tus instantes alocados. Ni tu sombra
me ha encontrado.

Aún no... muchas cosas.
Aun no... mucha gente.
Aun no... muchas vidas.

Aun no... y saberte.

Aún no he caminado
la distancia que no une. Ni tu lengua
me ha lamido.

Aún no he visto
tu reflejo en mis momentos. Ni tu aliento
me ha sentido.

Aún no he corrido
a buscarte al trabajo. Ni muerdes
vientos conmigo.

Aún no he rozado
tu muslo. Ni tu almohada
sabe que existo.

Aún no... muchas cosas.
Aun no... mucha gente.
Aun no... muchas vidas.

Aun no... y saberte.

CHICA LISTA

- Usa mi boca.

Y eso lo dice despues de tres corridas.

- Te quiero en mi boca.

Y eso lo dice a unos centimetros de mi lengua. Su aliento huele a mi.

- Quiero tu polla vaciándose en mi boca.

Y eso lo dice con el culo chorreando lefa.

- Pero a ti no quiero, guapo... No te hagas lios.

Y me pongo a horcajadas sobre su cara. La descapullo frente a ella cual pintalabios gigante.

- Me tienes loco....

Los latigazos que recorren mi espalda en la explosión de mis pelotas y las contracciones corporales posteriores hacen que te tenga que querer... al menos 5 minutos... al menos 20 minutos.

TERRAZAS Y AMANECERES

Se asoma a la terraza. Aun es temprano, no ha amanecido. La vista de Madrid desde una planta 14 es colosal. Respira hondo y estira sus brazos. Ellos llegaran pronto. Hay que prepararlo todo.

Prueba cada uno de los cepos antes de colocarlos a lo largo de la terraza. Se apresura. Sabe que vendrán con el amanecer y apenas quedan unos minutos. Coloca pan duro mojado en leche como cebo. Ya llegan...

Corre a esconderse dentro de su casa. Entra y se agazapa tras la cortina de la ventana de su cuarto.

El cielo se llena de sombras pardas. El sónido de miles de estorninos se hace dueño del nuevo dia. Se posan sobre todos los edificios. Algunos ya han entrado a la terraza y saltan sobre los cepos... al instante y atraidos por una llamada invisible son cientos los que se avalanzan sobre el pan mojado. Apenas se ve el suelo. Escucha como se cierran los mecanismos uno tras otro.... CLAP!!..CLAP!!!. Algunos pájaros en loco frenesí, pican al compañero que agoniza con el cuello partido. Otra llamada invisible hace que todos despegen y dejen la terraza libre de aves y repleta de cadáveres.

El sale de su escondite sonriente y satisfecho. De nuevo ha sido un gran día. Veinte cepos, veinte aves. Recoje sus premios y deja unos cuantas trampas preparadas por si algún gorrión o paloma decide pasar. La mitad para consumo y la otra mitad para conserva, que los inviernos son largos.

Hoy ha hecho paté, se huele desde la planta en la que vivo. Seguro que baja a traerme un poco. Charlaremos. Fumaremos su "kifi" mientras se queja de lo que tiene que hacer un jubilado de 72 años en este mundo de mierda para poder comer todos los días.

LA NATA DE NATALIA

Cuando Natalia se corre, el suelo se hace nube bajo ella. Y llueve. Sus corridas son fuentes abiertas. Su orgasmo es un torrente de fluido que sale a pedorretas. Si le pusiesen una trompeta entre sus labios menores en el momento del abandono, sonaría la composición más absurda, sucia y antigua.

Los pájaros dejarían de volar para follar.

Los católicos dejarían de reproducirse para follar.

Las sillas querrían follarse a las mesas.

Las mesas querrían ser alambicadas por el culo por las cortinas.

Y así... en un mareo de mareos... al compás de los labios del coño de Natalia tocando la trompeta.

Pero eso no pasa.

No permito le perdida de ninguna gota de tan singular brebaje y con las primeras convulsiones, me lanzo con la boca abierta y los labios en forma de vaso. Mi paladar lo recibe caliente y viscoso como salsa de ostras. Sin tragar. Dejo que rebose sin separarme, adherido, pegado, unido.

Con la última gota entre mis dientes, me levanto y acercándome a su boca, comparto tan voluptuosa hidromiel.

Traga, trago, tragamos... la nata de Natalia.