LA JEZABEL YA TIENE CASI-COPLA

A la Jezabel nos la encontramos por casualidad y se quedó efimeramente en nuestras pollas-corazones... prácticamente es uno de las nuestras.

Hoy el Cucacoplas mandó texto con historias para ella.

Hemos encontrado la música perfecta para esa letra del grupo australiano y Creative Conmomns Mr Crispy . La música original tiene licencia by-nc-sa y el resultado del Kalimotxo musical , pues tambien.... La web de Mr Crispy es esta...

Hace varios años
te quedaste pegada
a una pared.
Todo el mundo pensaba
que no
podrias volver.

Y el tiempo
se hizo universo
en tu pequeña habitación.
Besos y amores efimeros
Dormirse
al salir el sol.

Amigos 2. 0
y siestas
de papá.
Tienes el alma tan rota
que dejaste
de pintar.

NADIE TE OYE GRITAR
TODO EL MUNDO SE RIE
DE LAS COSAS QUE SUEÑAS.

NADIE TE OYE GRITAR
UN SILENCIO DE FUEGO
EN OLAS SIN PIERNAS.

Y tu cabeza no para
de follar
y de crear.
Arte de locos
sin suelas
casi en horizontal.

A ti vencerte
no es facil
lo sabiamos bien.
Entre dolores
y pánicos
otra vez en pie.

Sales andando deprisa
en busca
de aquel mar
que aun a veces
recuedas
ese sabor a sal.

NADIE TE OYE GRITAR
TODO EL MUNDO SE RIE
DE LAS COSAS QUE SUEÑAS.

NADIE TE OYE GRITAR
UN SILENCIO DE FUEGO
EN OLAS SIN PIERNAS.

Y llegados a este punto
he de pedirte
un ultimo favor.
Y es que bailes conmigo
tu primera canción.

Un vals de bichos
muy golfos que huelen
mucho a alcohol
que quieren
meterte lenguas
a la menor ocasión.

Nos sentimos
muy dichosos
querida Jezabel
de que aquella tarde chunga
te pegaras a una pared.

Porque sin aquel momento
de agonia sin placer
No hubieramos disfrutado
de llegarte a conocer.


NADIE TE OYE GRITAR
TODO EL MUNDO SE RIE
DE LAS COSAS QUE SUEÑAS.

NADIE TE OYE GRITAR
UN SILENCIO DE FUEGO
EN OLAS SIN PIERNAS.

LAUDANO´S BAR

Hay un bar en las cloacas donde van las cucarachas mas tranquilas a ponerse hasta el puto culo de todo.

Es el Laudano´s.

La otra noche, mirando a su camarera, una cucaracha apuntó unas letras.

Despues encontramos esta canción copyleft Turn back the years (by-nc-sa) del músico de Costa de Marfil DEUS KING. Se dió play y se silbo una tralarala. Se cambió la tralarala por las letras escritas en esa noche mirando camarera.... y ya.... otra casi copla cucaracha...

ya se acaba el dia
el sol se va...
ella se levanta
del sofa...


Se mira al espejo..
una noche mas...
se siente dispuesta
a funcionar.


Ha subido el cierre
la gente empieza a entrar
Todos tienen sed
y ganas de volar .


Te acercas a su barra
y pides una mas..
ella es la reina
del Laudano´s Bar.


Echamos unos dardos
o una party de billar.
Tambien funciona un fliper
de esos de extra ball.


Mientras tomas tu copa
tambien puedes cantar.
Y para los mas tristes
ahi hueco pa bailar.

Ella es la reina
del Laudano´s Bar.
Y su sonrisa brilla
en todo el local


Su pelo es de fuego
su boca es un volcan
Sus ojos de canela
rompen mi palpitar.


Y no te hagas el listo
y la intentes entrar
ella sabe las formas
de ponerte en tu lugar.


Aqui nadie se pega
Aqui todo es flipar
las cosas son distintas
en el Laudano´s Bar.

Para la camarera prodigiosa: Si algún día encuentras esto por casualidad, recuerda que todo es anónimo, menos los besos... Esos son sólo miossss...

CAMBIAR DE VIDA. COPLA COPYLEFT A PACHAS.

Habia una vez una cucaracha que gustaba de escuchar músicas copyleft. Un día entró en el jamendo, donde las cloacas publican los albumes de coplas, y casi al azar, dio play a un album que alli había. Comenzó a sonar una música (Demain je change de vie) y automaticamente, mientras la escuchaba, comenzo a tararearla. Y el tarareo se hizo copla y la copla llegó con palabras. La cucaracha vió que era copyleft y que su autor, un tal David Löhstana, permitía la creación de canciones derivadas. Se descargó la música del David. Pilló un micro cutre. Se grabó. La mezcló con la música. Enredó un poco metiendo rever y ajustando graves... y en cerocoma, había copla nueva. Despues se la mandamos al autor, el David y cojonudo!!... Como mola esto del copyleft, hostias!!!!... y además, el David tiene mas músicas con la que enredar.... y en copyleft hay muchos autores semejantes... molaaaaaaaaa!!

Y la letra pa los que gustan
de la lectura o el karaoke...

VOY A CAMBIAR DE SITUACIÓN
DE PIEL Y DE ROPA INTERIOR
VOY A SALIRME DEL CAJÓN
PARA VOLAR CON DECISIÓN.

CAMBIO DE VIDA OTRA VEZ
NO ME PREGUNTES EL PORQUE
SOLO SE QUE QUIERO CORRER

Y PASEAR
POR EL FILO DE LA VIDA
SIN TENER QUE PENSAR,
SÓLO BESAR.

Y NAVEGAR
POR LA PIEL DE ALGUNA CHICA
SIN TENER QUE QUERER,
SOLO FOLLAR.

AMANECIENDO CON EL SOL
Y ACOSTUMBRÁNDOME AL CALOR
DE UNAS MANOS QUE TENDRAN
UN CUERPO GRANDE AL QUE APRETAR

QUIERO VIVIR SIN OPRESIÓN,
SIN LOS REPROCHES DE TU VOZ
QUE SIN QUERER SUENAN PEOR.

Y PASEAR
POR EL FILO DE LA VIDA
SIN TENER QUE PENSAR,
SÓLO BESAR.

Y NAVEGAR
POR LA PIEL DE ALGUNA CHICA
SIN TENER QUE QUERER,
SOLO FOLLAR.

MAÑANA NADA SERÁ IGUAL
OTRO UNIVERSO POR PROBAR
MIENTRAS LA GENTE VA A CURRAR
YO ME HECHO UN PITI EN EL PORTAL.

SIN BARRICADAS QUE EXPLOTAR.
SIN NOCHES FRIAS DE VOLCAN.
SE QUE TODO MEJORARÁ.

Y CAMINAR
ENTRE GENTE SONRIENDO
SIN TENER QUE MENTIR
SÓLO SOÑAR.

Y DESPEGAR
DE LO INUTIL DE MIVIDA
SIN TENER QUE MIRAR
NUNCA HACIA ATRAS.

Y PASEAR
POR EL FILO DE LA VIDA
SIN TENER QUE PENSAR,
SÓLO BESAR.

Y NAVEGAR
POR LA PIEL DE ALGUNA CHICA
SIN TENER QUE QUERER,
SOLO FOLLAR.

VOY A CAMBIAR DE SITUACIÓN
DE PIEL Y DE ROPA INTERIOR
VOY A SALIRME DEL CAJÓN
PARA VOLAR CON DECISIÓN.

BONJOUR

Dormir al raso sienta bien. Despertarse con la cabeza sobre la tierra da una perspectiva del mundo completamente diferente. El despertador ha sido el cambio de guardia en el aeropuerto. Los nuevos limpian la mierda de la noche. Al darnos patadas para levantarnos se sorprenden del blanquito que duerme ahi y claro... "Le passeport, sil vous plait..!!!". Me estiro mientras me comprueban. Aun esta amaneciendo.

Esta mañana el olor del mar gana al olor de Africa.

Consulto mis datos. El Cucaletras desaparecido habla de Omar y Omar vive en la playa de Camberene y a la playa esta se va andando desde aquí. Me coloco mi mochila y camino hacia el este. Recorro calles con asfalto primero, con la mitad de asfalto después y sin asfalto al final. La humedad es elevada y sudo como un hijodeputa. La calle esta repleta de gente. Todo el mundo se da los buenos días "bonjour" sin la r francesa. Los niños que juegan en la calle se acercan con la palma extendida para darme la mano mientras me dicen "bonjour". No piden limosna, estos solo saludan alegremente cosa que el turista gilipollas interpreta mal y les suelta un euro y ellos alucinan y se malean. Tambien estan los que cada mañana salen de las escuelas coránicas a mendigar para su jefe espiritual, con sus latas vacías y sus palabras de amor bien aprendidas. Me encuentro con un mar lleno de bolsas de platico negro que flotan y se amontonan en la playa. La mar esta revolcona y corre buena brisa. Me doy un baño en pelotas. En cuanto pueda dejo los vaqueros por ahí y pillo ropa de aquí.

Unos trescientos "Bonjour" después llegó a la casa de Omar:

"Omar es Omar. Tiene tres mujeres y siete hijos que alimenta conduciendo un camión de reparto de mercancías. Omar es fiel al Coran en lo que puede y si le preguntas de política te dirá, absolutamente convencido, que es Marxista. - Pues no lo entiendo.- le digo mientras le lleno la copa de absenta por tercera vez. - Normal.- responde en un francés portuario.- eres un puto blanco sin olor."

Esto es lo que dice de Omar el Cucaletras perdido... putos escritores de mierda, siempre idealizando para poder entender y perder el miedo, lo joden todo con sus putas realidades.

Desde la puerta escucho como le grita a una de sus mujeres, imagino a las otras dos acojonadas y encantadas de que no les toque hoy a ellas y a los niños encerrados en el baño del patio y las niñas mayores fuera ya del hogar paterno... por si acaso. Es Marxista porque le vino bien serlo y Coranico porque le da poder sobre sus hembras. Omar ha traficado con todo y ha violado leyes y pieles, y ha torturado todo, su especialidad... le recuerdo en Libia, flotando en una piscina de uno de los palacios de uno de los hijos de Gadafi negociando, mientras nada, el precio de su taller básico de extracción de información a insurgentes, traidores y terroristas. Omar es un autentico hijodeputa al que rebanaría el cuello sin dudarlo... pero es útil.. y en Africa, el que es útil sobrevive.

Preparo un gran sonrisa y llamo a la puerta. Se abre lenta. Una gran sombra oscura de tela oscura con ojos que asoman bajo el burka me dice Bonjour.

CASABLANCA - DAKAR

Despues de una larga noche de fiesta degustando manjares y muslos. Me doy una dormida enorme.

A veces tengo imagenes premonitorias en los sueños, Esta noche ha habido dos que me han resultado desconcertantes... habrá que esperar si se hacen o se diluyen. Tambien sueño con gritos de niños que se queman en iglesias cerradas por fuera y con el sonido del cuello de un francotirador cuando se rompe, pero estos son habituales... ya no sorprenden.

El auropuerto de Casablanca, otra puerta hacia Africa.

Turistas, negociantes, cooperantes internacionales, aventureros, monjas, conductores, putas, ingenieros, albañiles, diplomaticos, sacerdotes, madres con demasiados hijos, chinos, directores de Ong, mercenarios, cocineros, franceses, rusos, americanos, gente cansada, gente excitada... y como siempre, vuelos con retraso.

Como soy como soy... me pongo cómodo y me dedico a mirar y a crear profesiones a todo el que pasa, algunos son tan obvios que me gano siempre. Los europeos aguantan mal las esperas y suelen protestar. Un grupo que viaja a ver elefantes esta montándola parda en la información de su empresa de transporte. Los africanos miran lento y se recuestan en sus equipajes. Discutir es cosa de ancianos. Las horas pasan y el aeropuerto se llena y hay mas tensión. En la fila de control de seguridad dos poderosos guineanos se dan de hostias, a su lado una anciana se desmaya, su hija pide ayuda para sujetarla mientras su bebe vocifera para que le den su leche y alguien suba el aire acondicionado que el calor empieza a ser insoportable.

Cuando es mi turno en la fila, un funcionario se fija en mi mochila de mano y en mí. Siempre ocurre, tengo un perfil muy mediatico en estos tiempos. Gracias a ello, conozco las dependencias policiales de bastantes aduanas por todo el mundo. Se acerca y me indica que le acompañe. Dentro de la mochila llevo ropa y "la de muelles" perfectamente afilada. Pero no hay problema. Le ofrezco la mochila mostrando el tatuaje de "la puerta". Se paraliza un instante e inmediatamente me hace pasar al lado del arco de seguridad y el control me lo hacen con un cacheo manual leve y la mochila no pasa por la maquina, hace el paripe de abrirla y me la entrega rápido. Les dejo la mordida habitual, 50 euros."La puerta" te abre puertas pero el peaje lo pagas tu.

Ya en el avión, me pongo los cascos y me dejo llevar por la música programada. Unas horas despues aterrizamos en Dakar. Compro varias botellas de agua. Salgo de aeropuerto. Ese olor caracteristico africano de los primeros dias. Basicamente a mierda. Necesito aclimatarme. Busco un lugar con la mirada. No me alejo mucho. Un grupo de personas dormitan apiñadas junto a la pared. Me acerco, digo buenas noches en frances, saco mi esterilla de la mochila la extiendo y me tumbo cerca de ellos. Saco una botella de agua y por el camino se me cae, sin querer, "la de muelles" perfectamente afilada. Bebo sabiendo que hay ojos fijos en mi. Dejo la botella por la mitad, busco al más cercano mirón y le ofrezco un trago, coje y bebe con ansia... yo le digo "danka, danka.. danka, danka" y la explosion de risas general me garantiza que esa noche voy a dormir tranquilo.

Vuelvo a Africa.

Vuelvo a ser negro.

LA PUERTA DE AFRICA

"La Puerta" me abraza con fuerza de viejo amigo. Y en esa mezcla de frances, turco y español me pregunta por mi vida mientras me señala, invitándome, que pase y me siente con él. Nos sirven te y pastas. Les habla a sus guardaespaldas de como nos conocimos en un carretera a ninguna parte en el 93 entre Olovo y Sokolac, al este de Sarajevo. Les cuenta como me apuntó a la cabeza y yo le respondi con un "vete a mamarla" que le recordó sus dos años de rapiña en Madrid. Les cuenta como nos dimos de hostias esa noche por el ultimo trago de ginebra. Les cuenta que la idea de criar cerdos fue mia. No les cuenta que su cojera se la hice yo al cortarle los tendones tras la rodilla para que dejara de golpear a su mujer.

Ya sabe a lo que vengo... y nadie como "La Puerta" para pasear por Africa sin lios. Comenzó con sus cerdos en el 98 y 10 años despues hay miles de granjas suyas por todo el continente. En ellas se crian los cerdos mejor alimentados del planeta y en sus estómagos se pierden los secretos mas profundos. Sirven para comer, y tambien comen y devoran como perros a las personas que alguien encarga "Al puerta" que deben desaparecer. Son lugares de almacenamiento de armas, sustancias y gentes con los que se comercia. Tambien le sirve para conseguir cualquier información: "Nadie soporta comer carne del cerdo que se ha comido a su hijo" dice serio. Y sus miles de granjas funcionan igual. Todo el mundo le conoce y se dice de el "Si quieres tener Africa a tus pies, antes tendras que llamar a la puerta".

Comemos todo tipo de variedades con carne de cerdo. Fumamos y reimos. Bebemos. Seguimos comiendo. Me pregunta si me apetece follar. Le digo que con él no. Hace una señal y salen tres europeas que nos comen la polla y se lo tragan. Le pregunto por su mujer y señala el plato de secretos que tengo delante de mi y que tan rico me ha sabido. Me quedo blanco. Se descojona y me dice que esta en Bostón con sus hijos, que los quiere mejor lejos de aqui, en sitio seguro. Me pregunta de que conozco al que busco. Le digo que "de un blog.- pone ojos de interrogacion.- ... Cosas de payos, Puerta, cosas de payos...." Y se descojona.

Me saca de paseo por Casablanca.


Visitamos sitios de cerdos y conozco a cerdos en sitios. Despues me tatuan una puerta en la parte interna del antebrazo izquierdo, el salvoconducto a todas partes que luego me tocara borrar para no dejar huella.

Mañana salgo para Dakar.