El Bala la recoje en la puerta de Atocha recien llegada de su vida. Son las 22:00 en punto.
- ¿Llevas la pasta?.- pregunta el Bala sin mirar atras.
- Eran 1000 euros... aqui... toma, cójelos.
El Bala se guarda la pasta en la bragueta. Arranca el Citroen y sale haciendo ruedas hacia La Castellana.
- Guapa, ponte la máscara que hay a tu lado.
- No tiene ojos... no podre ver.
- De eso se trata. Para eso pagas.
Ella se la coloca. Lo último que ve es el edificio Metrópoli, entre Gran Via y Alcalá.
El coche para un poco despues. La puerta de su izquierda se abre. Una manos la invitan a salir. Baja del coche y cruza una puerta. El sonido de la calle se atenua. Baja unas escaleras. Al fondo suena una guitarra.
La sientan. Ella reconoce en la canción al Cucamusiketa
- ¿ Eres tu ?... pregunta.
La guitarra rie.
Ante ella hay una mesa con los manjares que solicitó para el servicio. Huele bien. Huele a canela.
Unos dedos recorren sus labios. Huelen a vino dulce. Saben a vino dulce. Ella abre la boca y los saborea. Imagina quien es el amo de esos dedos y su coño cruje. A la vez, unas manos separan sus piernas descubriendo su raja.. fueron claros, sin ropa interior. Ella se sabe ardiente. Reconoce el tacto de una lengua humedeciendo sus muslos. En su boca el primer manjar, le acarician los labios con un higo mojado en licor de menta. Muerde. La lengua en su coño dibuja circulos.
La guitarra sigue sonando, ahora su canción.
Al higo le siguen los dátiles, las uvas, la pizza, los pétalos de rosa fritos en miel, el ajo.... uno a uno cada bocado sugerido. La lengua entre sus muslos cambia de dueño y el placer continua. Cada vez que desfallece, una lengua en su boca la acomoda de nuevo en el asiento.
La guitarra deja de sonar. Solo hay silvidos bajitos y voces que tararean murmullando.
La levantan... La suben a la mesa... Al sentarse se clava en una polla. Siente y aulla. Por el culo entra, muy despacio, otra polla perfectamente lubricada. Aulla más. Su voz se apaga con la tercera polla que entra en su boca. Su alma aulla. Una cuarta polla pasea por su hombro derecho.
Solo silvidos y murmullos murmullantes.
El universo huele a canela. La tierra huele a canela. Las cuatro pollas son canela. Barnizados en canela y almizcle original.
La noche termina al amanecer.
Cuando El Bala le deja en la puerta del AVE a las 8:00 a.m. en punto, ella se quita la mascara mientras el ruido de las ruedas chirriantes del Citroen le dicen "hasta otra".
Sus piernas apenas la sostienen... se sienta ahí mismo, en el bordillo.
Mira hacia Madrid.
Mira hacia su Sur.
Cierra los ojos...
Brama...
Sabe que volverá...
- ¿Llevas la pasta?.- pregunta el Bala sin mirar atras.
- Eran 1000 euros... aqui... toma, cójelos.
El Bala se guarda la pasta en la bragueta. Arranca el Citroen y sale haciendo ruedas hacia La Castellana.
- Guapa, ponte la máscara que hay a tu lado.
- No tiene ojos... no podre ver.
- De eso se trata. Para eso pagas.
Ella se la coloca. Lo último que ve es el edificio Metrópoli, entre Gran Via y Alcalá.
El coche para un poco despues. La puerta de su izquierda se abre. Una manos la invitan a salir. Baja del coche y cruza una puerta. El sonido de la calle se atenua. Baja unas escaleras. Al fondo suena una guitarra.
La sientan. Ella reconoce en la canción al Cucamusiketa
- ¿ Eres tu ?... pregunta.
La guitarra rie.
Ante ella hay una mesa con los manjares que solicitó para el servicio. Huele bien. Huele a canela.
Unos dedos recorren sus labios. Huelen a vino dulce. Saben a vino dulce. Ella abre la boca y los saborea. Imagina quien es el amo de esos dedos y su coño cruje. A la vez, unas manos separan sus piernas descubriendo su raja.. fueron claros, sin ropa interior. Ella se sabe ardiente. Reconoce el tacto de una lengua humedeciendo sus muslos. En su boca el primer manjar, le acarician los labios con un higo mojado en licor de menta. Muerde. La lengua en su coño dibuja circulos.
La guitarra sigue sonando, ahora su canción.
Al higo le siguen los dátiles, las uvas, la pizza, los pétalos de rosa fritos en miel, el ajo.... uno a uno cada bocado sugerido. La lengua entre sus muslos cambia de dueño y el placer continua. Cada vez que desfallece, una lengua en su boca la acomoda de nuevo en el asiento.
La guitarra deja de sonar. Solo hay silvidos bajitos y voces que tararean murmullando.
La levantan... La suben a la mesa... Al sentarse se clava en una polla. Siente y aulla. Por el culo entra, muy despacio, otra polla perfectamente lubricada. Aulla más. Su voz se apaga con la tercera polla que entra en su boca. Su alma aulla. Una cuarta polla pasea por su hombro derecho.
Solo silvidos y murmullos murmullantes.
El universo huele a canela. La tierra huele a canela. Las cuatro pollas son canela. Barnizados en canela y almizcle original.
La noche termina al amanecer.
Cuando El Bala le deja en la puerta del AVE a las 8:00 a.m. en punto, ella se quita la mascara mientras el ruido de las ruedas chirriantes del Citroen le dicen "hasta otra".
Sus piernas apenas la sostienen... se sienta ahí mismo, en el bordillo.
Mira hacia Madrid.
Mira hacia su Sur.
Cierra los ojos...
Brama...
Sabe que volverá...
12 comentarios:
K PASHA KOLEGUITAS JAJAJAJA
PERO K BIEN K ABEIS KONTAO LO DE LA BELEN MMMMMMMMMMMMMMMMMM
A VE SI DE UNA PUTA VE AKABAIS EL PUTO MUSIKAL KOÑO
LAJEZA ¡¡¡¡POSEEME!!!!
¿Pizza entre los pétalos de rosa fritos en miel y las uvas...? ¿ajos?
No se porqué, me he acordado de Historia de O, no se porqué.
Con vosotros, el concepto todo incluído cobra una nueva dimensión...
Abrazos, que no pollazos
Tanta canela y tanta leche me recuerda a mi tía que cuando yo era pequeno tenía unas buenas tetas y me hacia leche merengada
No teneis desperdicio
¿1000 pavos cuatro pollas con comida y bebida?
Joer como está la crisis.
/ \
DIOSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS
jajajajajjajajaj
Ya quisiera yo, ya... pero yo sigo ahorrando!
jajajajajjajaja
Besicos, perras
Si se ha comido todas esas mierdas, dudo que le entren tantas pollas sin potar.Y más con el olor a canela,pfffffffffff. Eso es bdsm y lo demás tonterías. Y no produciría un efecto parecido meterle solo una doblada?
Bartolo, negociemos. Qué ofreces?
se bartoloooooo!!!
pos no ha sio la Belen!!!...ha sio otro!!!... y el musikalll pa puta madreeeeeeeeeeee!!!!... saludos cmpadree!!!
esa nieraaaaaaaaaa!!
Cada uno pide lo que le mola... nosotros solo estamos pa servir!!!...
ese Hykuuuuuuuuuuuuuu!!!
Se nos olvido ponerle la pulseritaaaa como en los trópicossss.. pero creemos que no lo notó!!!...jejjee
Sufian!!!!
Y le comias la leche merengada entre sus tetas???...
SUFIAN= SUFI+RUFIAN?
Molan los palabros inventaos...
Ese litossss!!!
Como te creeiste que la fiesta era con putas..pues te la perdisteeee!!!...jejejjejee
sa beleeeeeeeeeen!!!
A ti se te hace descuento de primerizaaaaaaa!!!!... o doble racion de todo!!!!!....
esa jeeeeezabel!!!!
Mejor 4 dobladas y nos morimos por saber cual sería tu menu, que de tu olor ya sabemosssssssssssssss!!!..bueno..unos mas que otros!!!
mmmm, interesante, tiene toda la pinta de ser bdsm, sip, aunque no sé, me perdí entre tanta polla :S besos
..., me miraron como si fuese de otro planeta asocian el digno aparatito eròtiko con ser una mujerzuela adicta al placer, lo cual defiendo por que no tiene nada de malo y me ha evitado caer en los brazos de cualquiera por la pura necesidad de un revolcòn. Defiendo el uso del vibrador, porque gracias a èl podemos elegir sin prisa a un amante, porque me gusta elegir yo a quien irà a la cama conmigo...
te espero por mi nueva direccion web
besos erotikos E.
Brama. Me ha dejado helada esa expresión.
Demasiado bueno para mi me temo... sería presa de una especie de Síndrome de Stendhal erótico y mi cuerpo quedaría reducido a trocitos que finalemente se dispersarian por el cosmos, donde mi mente los guiaria presa de un placer sin límites. Aun a riesgo de verme reducida a la nada mereceria la pena, pero me quedo con la copla, aunque 45 minutos x 2 son muchos minutos... nada! que no tengo agnas de desaparecer... aun no..
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