MARZO SIN BESAR. COPLA DEL TERCER ELEPE CUCARACHO

Pues acertamos de nuevo... ha pasao Marzo y aun no te hemos podido besar. Sin embargo, nos ha dao el tema pa una copla nueva, que es la primera de lo que será el tercer elepé murmullante y cucarachero... Como siempre copyleft para que te la descargues, copies, folles...

Y la letra, otra vez..
para que la sigas como si fuera un karaoke...

Una vez dijo un poeta
"que los rios van al mar".
Perdona que no lo crea,
pero es que no se nadar.

Y tu quieres que me meta
en el charco a respirar
entre peces sin colores
que no hacen más que currar.

Y no es que yoooo no quiera...
Noooo pienses mal.

De este Marzo
no te escapas
sin besar.

Me encontraste a la deriva
en la noche de algun bar,
agarraó a clavo ardiendo
chapoteando al vomitar.

Ahora tu quieres que nade,
que me moje una vez más.
Lo que no entiendes, chiquilla/o
es que adoro naufragar...

Y no es que yoooo no quiera...
Noooo pienses mal.

De este Marzo
no te escapas
sin besar.

Y me alegras que me digas
que tu flotas sin parar
y es que a mi tus humedales
son los que me hacen flipar.

Pero no insistas, ojazos.
Yo paso de navegar.
Y me largo al Himalaya
pa jartarme de follar.

Y no es que yoooo no quiera...
Nooooo pienses mal.

De este Marzo
no te escapas
sin besar.

25 programas de Radio Copyleft

Y todos los enlaces a musicas, músicos
y demás cositas...
AQUI

Y como es 25... 5x5... por el culo te la hinco
pues doblete de coplas cucarachas.
Las primeras del tercer elepé...
¿¿A que mola??

TRES DIAS DE TV POR UNA RED MAS LIBRE EN EVOLUTION SUMMIT 2010

Desde hoy hasta el miercoles,estamos viendo
la tele de los coleguitas de la XGAE....
Ke han montao el evento EVOLUTION SUMMIT 2010..


no es porno... pero tambien pone bien las pilas..!!

AQUI la emisión con chat... pero sin cam,
pa no volvernos locos..

Nos vemos el juevessss con programa de Radio copyleft..

OTRO CONCURSITO PARA LLEVAR LAS COPLAS A ROCK IN RIO

Y es que a las cucarachas nos encantan los concursos de todo tipo y nos apuntamos a todos , y sobre todo, donde aun no nos conozcan y nos admitan sin preguntar demasiado.

Esta vez es un corcurso para llevar nuestras coplitas delante de miles de espectadores amantes del Indie.. jejeje... en un directo del certamen Rock in Rio 2010.

Asi que hemos hecho el cartelito de rigor....

Y cada vez que te acuerdes... pos nos votas... o no!!
AQUI

Tambien lo hemos puesto en la barra de bar izquierda
y podras votar hasta que la barra se quite...

MEJOR FOLLAR QUE MATAR

A ese que llaman "rey de todos los españoles" y que en las cloacas gustamos de llamarle "bombom" apoya ese ritual de matar bovinos como espectáculo... y es que le gustan los animales cosa mala a este humano relleno de sangre real.

¡¡Al que le gusten los toros que se los folle...
pero que no los mate....
Madrededioshermosadondevamosaparar"

AYUDANOS A ELEGIR. SOS CUCARACHAS

Por primera vez, las cucarachas
tenemos una seria disyuntiva
y necesitamos vuestra ayuda

¿Blanco o negro?
¿Coño o culo?
¿Maria o jachufo?
¿Prozak o lexatin?

¿LA VERSION 1?



O

¿LA VERSION 2?

RADIO 24 PARA ARRANCAR SEMANA DE MARZO

Y los enlaces a todas las coplas
AQUIIIII...

OTRO FLUIR. FLUYENDO 1

Las cloacas estan que hierven, y estamos to ciegos de estramonio, y nos derretimos en interminables orgasmos acusticos, y cuando despertamos nos encontramos muuuuuuucha mierda en el disco duro de nuestros ordenatas.

Y pasan cosas como estas......................
Y no nos acordamos de naaaaaaaaaaa.................

TAN DENSA MI TINTA

LLegas como el trueno,
imagen y ruido
por separado,
presagios de humedades.

Te quedas
como la piel de los gatos
que acechan caricias
y generan picores.

Suave y rompiente,
tus dedos nacarados
entran en mi boca
envenenándome
de calores añiles
y pezones que arañan.

Me dejas mancharte
la espalda con mis versos
como tatuajes
de fantasmas enloquecidos

Tan ocre tu espalda.
Tan loco mi tacto.
Tan densa mi tinta
y tan caliente...

"Hazme libro"

Y comienzo un cuento
en tu homoplato.

"Hazme poema"

Y arranco versos
de tu vientre.

"Hazme arte"

Y soplo el vello
de tu puvis irisado.

"Hazme pantera"

Y apretando tu cuello,
expiro mientras te corres.

EL MARTIN

El teléfono no para de sonar en el despacho de Martín. Tres lineas sólo para él. Es para volverse loco. Apenas has colgado una conversación e inmediatamente se abre otra...

Pero Martín es un tiburon empresarial. No hay negociación que se le resista, ni comida de negocios en la que no destaque su palabreria vacía ni secretaria que no haya recibido rosas suyas.

Hoy su mano le pica más de lo habitual. En medio de una conversación sobre el cierre de otra empresa con 40 trabajadores para la adquisición, a bajo precio, de los terrenos que ocupa, levanta ligeramente la tirita que cubre la pequeña herida. Parece seca.

Descuidadamente arranca la costra. Y sigue hablando y sigue rascando. Un tacto nuevo le hace mirar su mano. No puede creerlo. En su mano, en la zona vacia de piel, asoma un tejido diferente., brillante, traslucido y rojo. Se lo acerca a la nariz y huele. Huele a fresa acida. Lo chupa ligeramente, no es sangre coagulada... sabe a gominola de freson acido.

Cuelga el teléfono que inmediatamente grita con otra llamada nueva.

Martin se sorprende de lo facil que parece separse la piel de su cuerpo... y el picor se hace insoportabe... y ya no es solo en la mano... es en el brazo, en la espalda, en la cara, en la polla...

Al otro lado de la puerta, sus tiburones compañeros estan sorprendidos por el enloquecedor sonido de telefonos que sale del despacho de Martín. Se han comenzado a levantar y se acercan hacia allá, preguntándose, sorprendidos, que estará ocurriendo... Los telefonos gritan y gritan alli dentro... Alguien golpea la puerta del despacho y pregunta si esta bien...

De repente los telefonos callan...

Un silencio insoportable abraza la oficina...

La puerta de despacho de Martín se abre y la cruza un asustado y grandisimo hombre-chuche de gominola roja y traslucida, con sabor a fresa acida... Los ojos muy abiertos... su voz apenas un murmullo... pide ayuda...

Los tiburones dan un paso atras, analizan, evaluan y toman decisiones inmediatas...

Se lanzan sobre Martín y lo devoran... Como niños en un cumpleaños.

El festín termina pronto... algunos restos quedan sobre la moqueta... Cada uno regresa a su lugar... Los telefonos gritan de nuevo...

Y EL CAFE NO ANIMA NADA

Se levanta atolondrada
con los olores del sueño.
El café no anima nada
estas mañanas sin dueño.

Voces distantes murmullan
y sonrien en pantallas
con repeticiones bobas
de palabras desinchadas.

Son las seis de la mañana
de trenes en desvandadas
de autobuses sordomudos
y de vidas apagadas.



Tus manos no dicen nada
de las pieles que surcaron.

Tu boca no dice nada
de los besos esquivados.

Tu frente palpita fuerte
arrugándote el presente.



Apoyada en la nostalgia
sus labios no rozan nada,
sus ojos labran canciones
entre sartenes y planchas.

Y detras de su ventana
la lluvia se lleva el día
bostenzando de alegria,
silvando desesperada.

Ya no maldice su suerte.
Ya no maldice su estampa.
Ya no respira recuerdos
Apaga la luz y calla.


Y el café... no anima nada.

APERITIVO SILUETEADO

De pie en mi colchón, sube su falda despacio. Un tacón a cada lado de mi cadera. A contraluz de los neones de los putiferios de la calle y de la tienda del chino Liu. Va a agujerearme la cama con esos picos y alli se acumularan los restos de mis lefadas y los sacaré algun día como quien aprieta un punto negro de la piel. Sube su falda. Sube su falda. Sube su falda. Donde se juntan las siluetas de sus muslos hay un montoncito de carne que degustaré en breve. Es apenas nada. Como un montoncito de nieve apretada. Se saca el vestido y, aun de pie, se aprieta las tetas mirando al cielo de mi techo sin dejar de contonearse o bailar. Los ojos cerrados. Los pezones, apenas visibles, destellan a veces como gotas de lluvia de repente iluminadas. Sus pezones en mi colchon tambien lo agujerearian. Se toca el montoncito. Aparta el tanga hacia un lado. La silueta de su coño son dos galletas de pie, rellenas de chocolate. Oreo o Principe de Bekelar de perfil. Separaré una de las galletas y con la punta de la lengua saborearé el relleno. Tardará un poco en llegarme su sabor, el tiempo que tarde mi lengua en repartir la delicia por el cielo y las paredes de mi boca. De pie en mi colchon. Desnuda. No deja de bailar sin música. Suelta su pelo. Se pone en cuclillas sobre mi pecho. Me acerca su montoncito de galleta rellena a mi boca.

- Probablemente, cuando muera, esta sea la última imagen que recuerde.- la miento.

- Y tu último sabor... ¿ no?..

- Si... si... eso será... saladito....