Dormir al raso sienta bien. Despertarse con la cabeza sobre la tierra da una perspectiva del mundo completamente diferente. El despertador ha sido el cambio de guardia en el aeropuerto. Los nuevos limpian la mierda de la noche. Al darnos patadas para levantarnos se sorprenden del blanquito que duerme ahi y claro... "Le passeport, sil vous plait..!!!". Me estiro mientras me comprueban. Aun esta amaneciendo.
Esta mañana el olor del mar gana al olor de Africa.
Consulto mis datos. El Cucaletras desaparecido habla de Omar y Omar vive en la playa de Camberene y a la playa esta se va andando desde aquí. Me coloco mi mochila y camino hacia el este. Recorro calles con asfalto primero, con la mitad de asfalto después y sin asfalto al final. La humedad es elevada y sudo como un hijodeputa. La calle esta repleta de gente. Todo el mundo se da los buenos días "bonjour" sin la r francesa. Los niños que juegan en la calle se acercan con la palma extendida para darme la mano mientras me dicen "bonjour". No piden limosna, estos solo saludan alegremente cosa que el turista gilipollas interpreta mal y les suelta un euro y ellos alucinan y se malean. Tambien estan los que cada mañana salen de las escuelas coránicas a mendigar para su jefe espiritual, con sus latas vacías y sus palabras de amor bien aprendidas. Me encuentro con un mar lleno de bolsas de platico negro que flotan y se amontonan en la playa. La mar esta revolcona y corre buena brisa. Me doy un baño en pelotas. En cuanto pueda dejo los vaqueros por ahí y pillo ropa de aquí.
Unos trescientos "Bonjour" después llegó a la casa de Omar:
"Omar es Omar. Tiene tres mujeres y siete hijos que alimenta conduciendo un camión de reparto de mercancías. Omar es fiel al Coran en lo que puede y si le preguntas de política te dirá, absolutamente convencido, que es Marxista. - Pues no lo entiendo.- le digo mientras le lleno la copa de absenta por tercera vez. - Normal.- responde en un francés portuario.- eres un puto blanco sin olor."
Esto es lo que dice de Omar el Cucaletras perdido... putos escritores de mierda, siempre idealizando para poder entender y perder el miedo, lo joden todo con sus putas realidades.
Desde la puerta escucho como le grita a una de sus mujeres, imagino a las otras dos acojonadas y encantadas de que no les toque hoy a ellas y a los niños encerrados en el baño del patio y las niñas mayores fuera ya del hogar paterno... por si acaso. Es Marxista porque le vino bien serlo y Coranico porque le da poder sobre sus hembras. Omar ha traficado con todo y ha violado leyes y pieles, y ha torturado todo, su especialidad... le recuerdo en Libia, flotando en una piscina de uno de los palacios de uno de los hijos de Gadafi negociando, mientras nada, el precio de su taller básico de extracción de información a insurgentes, traidores y terroristas. Omar es un autentico hijodeputa al que rebanaría el cuello sin dudarlo... pero es útil.. y en Africa, el que es útil sobrevive.
Preparo un gran sonrisa y llamo a la puerta. Se abre lenta. Una gran sombra oscura de tela oscura con ojos que asoman bajo el burka me dice Bonjour.
Esta mañana el olor del mar gana al olor de Africa.
Consulto mis datos. El Cucaletras desaparecido habla de Omar y Omar vive en la playa de Camberene y a la playa esta se va andando desde aquí. Me coloco mi mochila y camino hacia el este. Recorro calles con asfalto primero, con la mitad de asfalto después y sin asfalto al final. La humedad es elevada y sudo como un hijodeputa. La calle esta repleta de gente. Todo el mundo se da los buenos días "bonjour" sin la r francesa. Los niños que juegan en la calle se acercan con la palma extendida para darme la mano mientras me dicen "bonjour". No piden limosna, estos solo saludan alegremente cosa que el turista gilipollas interpreta mal y les suelta un euro y ellos alucinan y se malean. Tambien estan los que cada mañana salen de las escuelas coránicas a mendigar para su jefe espiritual, con sus latas vacías y sus palabras de amor bien aprendidas. Me encuentro con un mar lleno de bolsas de platico negro que flotan y se amontonan en la playa. La mar esta revolcona y corre buena brisa. Me doy un baño en pelotas. En cuanto pueda dejo los vaqueros por ahí y pillo ropa de aquí.
Unos trescientos "Bonjour" después llegó a la casa de Omar:
"Omar es Omar. Tiene tres mujeres y siete hijos que alimenta conduciendo un camión de reparto de mercancías. Omar es fiel al Coran en lo que puede y si le preguntas de política te dirá, absolutamente convencido, que es Marxista. - Pues no lo entiendo.- le digo mientras le lleno la copa de absenta por tercera vez. - Normal.- responde en un francés portuario.- eres un puto blanco sin olor."
Esto es lo que dice de Omar el Cucaletras perdido... putos escritores de mierda, siempre idealizando para poder entender y perder el miedo, lo joden todo con sus putas realidades.
Desde la puerta escucho como le grita a una de sus mujeres, imagino a las otras dos acojonadas y encantadas de que no les toque hoy a ellas y a los niños encerrados en el baño del patio y las niñas mayores fuera ya del hogar paterno... por si acaso. Es Marxista porque le vino bien serlo y Coranico porque le da poder sobre sus hembras. Omar ha traficado con todo y ha violado leyes y pieles, y ha torturado todo, su especialidad... le recuerdo en Libia, flotando en una piscina de uno de los palacios de uno de los hijos de Gadafi negociando, mientras nada, el precio de su taller básico de extracción de información a insurgentes, traidores y terroristas. Omar es un autentico hijodeputa al que rebanaría el cuello sin dudarlo... pero es útil.. y en Africa, el que es útil sobrevive.
Preparo un gran sonrisa y llamo a la puerta. Se abre lenta. Una gran sombra oscura de tela oscura con ojos que asoman bajo el burka me dice Bonjour.
