jueves, 11 de junio de 2009

EL PEQUEÑO EGO

El pequeño Ego se viste de los colores del arco iris cada mañana. Se perfuma de los olores que huele en otros. Se peina de mil maneras. Hace gárgaras para tener la voz más preciosa y precisa. Rompe su imagen de tanto usarla.

Y crece, crece, crece como polla mañanera bajo las sábanas.

Mira desde lo alto hacia lo bajo. Sale a la calle y sabe que todo el mundo le mira, le huele, le siente, le escucha. Cada uno de sus pasos es ascensión hacia si mismo. Se sabe culpable de serlo todo y eso le place.

Y crece, crece, crece como polla mañanera bajo las sábanas.

En sus quehaceres es hábil conocedor de todo, critico de todo, sabio de todo, amante de todo. Su café es el mejor azucarado. Siempre tiene un amigo al que le ocurrió tal o cual cosa. Sabe callarse para escuchar tu adulación. Cada puerta que abre es de amor hacia si mismo. Cada puerta que cierra es un olvido instantáneo. Nada ocupa en su mente el tiempo necesario para ser pensado, excepto su gran realidad.

Y crece, crece, crece como polla mañanera bajo las sábanas.

Al final del día es un gran EGO redondo, pomposo y chocolateado que gira sobre si mismo sin marearse. En la noche tampoco logra desinflarse. En sus sueños se folla a si mismo repetidamente.

La polla mañanera es más lista... al final revienta en charquitos de lefa.


lunes, 8 de junio de 2009

NINFITA

En junio vuelve el asfalto caliente. Ninfita pasea a mi lado, dando saltitos con sus pies descalzos y sucios. Las zapatillas colgadas de cuello. Dice que asi es más libre. Nos pillamos una botella de tequila, tres latas de refresco de naranja del Dia, una bolsa de hielo, 20 vasos de papel y un paquete de donuts con chocolate. Será una buena fiesta.

Parque del Oeste. Las terrazas estan que vomitan de gente guapa. Todos límpios. Todas rubias. Coches en doble fila. Ninfita esquiva con alarde torero coches y piropos. Atravesamos el mundo de los que follan por follar y nos perdemos en el verdor del parque.

Ninfita se calza, nunca le gustó el tacto del color verde bajo sus pasos. Ella es de aceras. Hace fresco bajo los arboles, es sólo momentaneo. Nos sentamos donde siempre. Metemos las manos en el hielo hasta que duelen, despues nos tocamos. Llenamos 8 vasos de tequila, hielo y naranja. Cuatro para Ninfita y cuatro para mi. Sonreimos y bebemos rápido. Hace sed y hace calor. Nos los echamos por la espalda. Los dos últimos vasos se terminan con nosotros tumbados mirando las hojas de los árboles. Ahora sólo hay que dejar que el alcohol nos empape por dentro y volver a ser felices. Nos damos la mano y cerramos los ojos.



viernes, 5 de junio de 2009

EL PORREZ


Nunca hubo océanos entre los dedos del Porrez.

Arrastrando su sombra como arrastra la pierna que se comió la polio al poco de amanecer a la vida esta.

Calada de chinote y palique.

- Pero viejoooo ... ¿El oceano realmente existe?.- Me pregunta siempre.

- Si, se ha escondido por alli...- Y señalo hacia ninguna parte.

- Es un hijoputa... sabe que me debe algo, por eso me huye.

Se levanta bravio... mira hacia las azoteas de lo edificos que rodean el Parque Calero. Completamente borracho. Completamente drogado. Completamente lúcido. Completamente enfadado.

Señalándolas con el dedo... Grita...

- ¡¡Devuélbemela... maldito Océano, hijo de la Gran Puta... yo sólo la tuve a ella... y tu me la robaste!!.

Nunca le he preguntado quien es "ella"... pero si es quien creo que es.. no se la llevó precisamente el océano... quizas alguien más cercano... alguien con quien el Porrez comparte ahora mismo un trozo de banco, una porción de tiempo, humos y litro.

Ella queria saber de oceanos y horizontes... yo sabía donde encontrarlos... despues no quiso volver..

- ¿Sabes viejoooo?... creo que eres mi amigo.

Ese "creo" me chasca el alma...

Calaita de humo y olvidar rápido que la vida es muy corta.




miércoles, 3 de junio de 2009

TRUCHAS Y POLLAS

La pones a 4 patas. Aporreas tu polla para enderezarla. Chupas su culo y su coño. Tus dedos pulgares se pierden en ella. La vision de su cuerpo es bestial. Una espalda larga que termina en un trasero con forma de corazón.

Y está abierta sólo para ti.

Tu polla a punto de explotar, roja, calva, palpitante, abre y cierra su boquita como pez fuera de su pecera. La colocas en la boca del coño. Cada mano a un lado de su cadera...PLAS, PLAS.. Aprietas sintiendo la carne entre tus dedos. Está magra.

Ella se mueve hacia ti. Tu polla entra un poco. EL pez respira dentro. Ahora lo veo. No es un pez doméstico y aburrido, es una trucha salvaje buscando su casa bajo las piedras del rio. La dejo ir. Noto el calor dentro. Aprieto mis riñones. En momentos como estos se hecha de menos alguien que sepa comerte el culo. Mi trucha entra. Se deja llevar por la corriente.

Mi pescadito abre y cierra su boquita dentro del coño del mundo.

Desde aqui y con esa espalda tan larga, parece que me estoy follando una polla gigante... una trucha gigante....




lunes, 1 de junio de 2009

MARKETING VISCERAL

No vende nada.

La gente pasa por delante de su puesto sin mirar. Algunos, incluso, giran la cabeza para no ver su mercancía. Tan sólo los ancianos, vividores de posguerras, se acercan a pedir gramos de alimentos.

Vende visceras de animales muertos.

Pero vende poco.

Pudo haber sido abogado como su padre o médico como su madre, pero él adora la textura tactil, la textura aromática y la textura dentífrica de las visceras. Las entrañas son su vida.

Pero vende poco.

Una chica oscura, bajita y de pelo corto suele comprarle algo de vez en cuando. Parece saber lo que pide. Entre ellos se entabla esa amistad de mercado, de compra semanal, de fidelidad por el alimento. Ella pregunta por el negocio. El sonrie y mete 100 grámos mas de criadillas sin cobrarselas... "Aqui, aguantando el tirón".

Ella sabe que vende poco.

Un día ella aparece con más sonrisa de lo habitual y un móntón de papeles amarillos. "Lo que te falta es marketing. Ahora todo es publicidad. La gente sólo compra lo que le venden. Toma... pega esto en las visceras correspondientes"... y gritalo de vez en cuando.

CORAZON DE VACA ENAMORADA...

HIGADO DE POETA BORRACHO...

RIÑONES DE MADAME...

CRIADILLAS DEL TORO ENAMORAO DE LA LUNA...

CEREBROS CUÁNTICOS....

CABEZA DE CORDERO ESTOICO...

MENUDILLOS DE HADAS...

Semanas más tarde, el consumo de visceras ha aumentado. A veces viene gente a hacer fotos a los productos.

A cada hora en punto grita su mercancia y el mercado se congela para escucharlo.

Y la chica oscura, bajita y de pelo corto se ha instalado en su vida y folla como las CRESTAS DE LOS ÁNGELES.


viernes, 29 de mayo de 2009

AUN NO...


No suena en la tele. No suena en la radio.
Pero es la HOSTIA.
Es Música. Es Copileft.
Para que luego diga la SGAE que no hay
músicos en el Jamendo...

Dicen que la siguiente copla se vomitó
oyendo este piano.

Hoy con menos lefa...


Y GRÍTALA, HOSTIASSSS...
NOVESQUES UN PUTAAA COPLAAAA!!!


Aún no he comido
de las huellas de tus pies. Ni bebido
de las uñas de tus manos.

Aun no he roncado
jodiéndote el sueño. Ni mi apnea
te ha despertado.

Aún no he fumado
las sobras de tus días. Ni apostado
en tus noches.

Aún no he vivido
mil armarios contigo. Ni tus silencios
han sido ecos.

Aún no... muchas cosas.
Aun no... mucha gente.
Aun no... muchas vidas.

Aun no... y saberte.

Aún no he viajado
por el dorso de tu espalda. Ni comido
de tu coño gastado.

Aún no he sido
toalla en tus pestañas. Ni en tu rimel
me he corrido.

Aún no he besado
tus riñones amarillos. Ni volado
sobre tus cenas solitarias.

Aún no he nacido
a tus instantes alocados. Ni tu sombra
me ha encontrado.

Aún no... muchas cosas.
Aun no... mucha gente.
Aun no... muchas vidas.

Aun no... y saberte.

Aún no he caminado
la distancia que no une. Ni tu lengua
me ha lamido.

Aún no he visto
tu reflejo en mis momentos. Ni tu aliento
me ha sentido.

Aún no he corrido
a buscarte al trabajo. Ni muerdes
vientos conmigo.

Aún no he rozado
tu muslo. Ni tu almohada
sabe que existo.

Aún no... muchas cosas.
Aun no... mucha gente.
Aun no... muchas vidas.

Aun no... y saberte.