PULSIONES FRACASADAS

Por el aroma de tus sombras
surge del desencuentro
la esperanza de los olvidados.

Rompiendo tanques de acero
diez uñas ribeteadas
con calcomonias de
nuestros nombres.

Te quiero y me quieres
es demasiado simple.
Sin matices todo es felicidad.

Tus piernecitas de dependienta
de H&M se aferran,
naufragas de mi cintura.

Hora de marcharse.
Dejo en el cajón de tu armario
"mucha nada"
para que la cortes con tu vida
y la esnifes por tu tocha.

Y una nota de un piano tuerto
una guitarra yonki
y un beso huerfano.

Mi apreciada psicoanalista, Laura, jamás comprendió el sentido de mis coplas. Por eso decidió que follarme podria ser parte de mi terapia. Follar ayuda poco cuando lo haces mucho. Añoro los tiempos de sólo masturbaciones, deseando constantemente, con una meta, con un fin, con un objetivo. Mientras la follo por detrás me pienso lo de cambiar de médica.

El nuevo terapeuta se lama Pedro, con barbita de universitario interesante y gafas negras de pasta. Giro mi cabeza 90 grados, imaginando su barba en forma vertical, como si de un coñito se tratase mientras me la chupa por 60 euros la hora en su sobrio sofá de psiquiatra doctorado. Las fotos de sus mujer y sus hijos me miran desde la mesa de su despacho.