el que te seca
y alimenta
traduciéndote cuentos eslavos
en tus tardes de calidez morfínica.
Las sombras se mueven y mueren
sobre jazmines que se abren
que tu recoges y posas sobre mis gluteos
que huelen a patio andaluz
o a monasterio griego.
Haces del invierno un verano
siniestro de frios,
ansioso de hojas
que suenan al pisarlas.
Y tu vuelas y yo te miro.
Y yo vuelo... y tu?
Quien coño eres tu?...
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