Duerme en el salón de una casa compartida.
Dos meses sin trabajo.
Está en las últimas.
Seis años en España.
Su castellano es malo pero sus besos son extremos. De pequeña escribia poemas y pequeños cuentos. Publicó dos libros a los 20 años. Me dice que el polaco es el idioma del verso. Las cosas se torcieron con la muerte de su padre. Las facturas se hicieron dificil de pagar. Una amiga de su madre le encontró trabajo en Madrid, de interna en una casa de La Moraleja. "Yo no queria irme. Llore tres dias", me dice y se le empañan los ojos y apoya la cabeza en mi hombro. Le paso la botella y da un gran trago. Se limpia la boca con el guante. Me la pasa y bebo. La botella sabe a ella. El vodka sabe a ella. Madrid sabe a ella.
Sentados en un banco en los jardines de Azca. Hace frio fuera de nosotros dos. Mucho frio.
"No quiero volver a casa. No quiero dormir en un sofá. Yo antes vivia en un paraiso de palabras y poemas y cuentos, luego llegó la vida... y no hace más que joderme. Tengo mucho que dar y nadie parece darse cuenta"
Esta borracha. Estoy borracho. Quiero follarmela pero sé que no podré. Demasiado frio y demasiados tragos.
Es tan bella...
No entiendo nada....
