Grifos

Alguien dejó

un grifo abierto

y su eco se cuela

por el patio interior

e impide el sueño

al emular fuentes,

y manos en fuentes

y fuentes de piedra

con aguas heladas

que nacen de las fauces

de un animal de mármol

que en la noche cobra vida

y acecha desde las sombras

los pasos de transeúntes

que escapan de sus vidas

escondiéndose bajo sus ruinas.

El grifo se cierra.

Vuelve el sueño.

Amalgámamela

Ser tu y mis amalgamas

no es algo

que pueda sentirse confiable.

Tus mezclas son escasas

y yo aún desconozco

cualquier génesis

que confirmen las mías.

Juntos tal vez

nos hagamos uno,

aunque creo

que tal vez seamos

demasiados.

No me líes con

amalgamas como futuros.

No me confundas

con palabras que nacieron

con ropa.

Amalgama.

Nunca entendí bien

el sentido de esa palabra

así que hinca tu boca

entre mis muslos

e insiste

hasta que te crea.

Amalgamamela!

Agostos cuadrados

Agostos cuadrados

de calor sin arenas

y ríos de autos.

Vecinos con perros

que tratan como a hijos

y perros con vecinos

que tratan con desdén.

Paseos templados

en la noche

entre castillos de un parque

que respira agotado.

Tambores de sueño

apagan las luces

en la ciudad pesadilla.

Las ventanas abiertas

permiten escuchar

ronquidos, gemidos

y ese silencio

apocalíptico.

Siempre creo

que me dormiré

con ellos.

Pero no consigo

ni siquiera

acercarme.

La desilusión

La desilusión es ese invento

para tenerte

tarado.

Es un batir de alas

de mentes enriquecidas

alejadas de la siega

y la guadaña.

Es el cobro del impuesto 

al corazón por

querer reventar a cada paso.

Es el grito de la mente

de aquel que vive sus días

a través de lo que observa.

Es el epitafio

del cobarde en su vida

y del tacaño en su muerte.

Es la ironía pérdida

en los instantes vulnerables

que invitan a beber

para nadar en el tiempo.

Es un gato atrapado

en una caja de zapatos

que jamás estuvo dentro.

Es alejarse de los sueños

viendo fregar el suelo

a un camarero

al terminar el día.

El mar

nunca lo sentí

tan lejano.

Poemas lobos

Hoy me descubrí

en poemas-lobos.

De esos de aullar

con la desesperación

del que busca 

a su manada

que ya fue exterminada

por osos

o por las fiebres.

Ya sin experar respuesta,

alejando la realidad

con cada aullido

que a veces es enorme

y dura toda la noche,

o es breve y contenido

de los de la ilusión

de lobezno

de cuando los tiempos

Ingenuos.

Al terminarlos

y releerlos

cai en la cuenta

de que

a ella le gustaban los lobos.

Y la vida te levanta

Y la vida te levanta

con sus formidables brazos

y en la subida todo es

encuentros y placeres,

anhelos, copas y danzas,

abandonar mil salidas,

hacerse llama en mil bocas,

atravesarte en cruces de caminos,

ser diablo o Dios para creyentes,

fluir hacia el cielo sin temor a la caída,

ser cruel para uno y repartir lo que sobre.

Y en la subida ves ahí abajo

una enorme polla de giganta

que te espera,

cuando la vida

pierda fuelle en sus brazos,

y que te entrará por el culo

hasta matarte

sonriendo,

cuando lleguen los tiempos

de las babas,

de los pañales enormes

y de moverse en grúa

de la cama al sillón.

¿Entiendes ahora

que cada instante

me sea precioso?

Porque muero

a

cada

rato.