A TIEMPO DE COGERTE

A tiempo de cogerte
se acerca mi mano
a tu cintura ebria
y repleta de otoños
entre hojarasca húmeda
y sabor a castaña
en almibar.

Dulce tu boca
parpadea y miente
y revienta en risas,
cristales de gozos
que hacen muecas
por las ventanas
húmedas del vapor
del amor.

Ya tu baile continua
sobre descalzos manantiales
calientes a veces,
helados siempre.
Sin peces
pero con escamas
de pasos olvidados
sobre otras pieles.

Se que te pierdes
y te busca mi sombra
entre montañas y abrigos
que saben esconderte.

Y cuando vuelves
todo es pan caliente
y aceite.

DIFERENTE

-Que no me vengas con lios.... que no. Que las barbas son para el invierno, para pescadores de otros siglos, para poetas en Toledo, para invasores sanguinarios y castellanos en las nuevas américas, para dentudos, para divorciados deprimidos, para capitanes de submarino, para bocachanclas, para feos, para gordos, para escritores rusos, para revolucionarios, para nenazas, para insoportables, para comunity managers, para directores de arte, para cuentos de mil y una noches, para bobos y mujeres barbudas.

- Sólo un par de dias, amor... sólo un par. Por probarlo y probarte así, diferente.

- Diferente???... 

Y me la follé por la oreja, y le comí los codos, y lamí la trasera de sus rodillas y me corri sobre su nuca...Y la mandé a la mierda y me marche de sus días y de sus noches de cata y prueba... perfectamente afeitado, eso si!!!

CADA DIA MAS GORDO Y MAS CABRON

Cada día mas gordo y cabrón. Pasea sus dos perritos sin despegar la vista de su móvil. Su martillo de comunicación, su hoz contra el mundo que no le gusta que es todo más allá de sus escupitajos.

El primer día que dejo de verse la polla al mear se puso triste y culpó a su ex novia, aquella que se largó hace 20 años harta de distancias y besos escritos. Aquella que le ponía el coño en la boca y apretaba los muslos y el se asfixiaba mientras ella daba alaridos de perra loca sin tener en cuenta los golpes del vecino en la pared compartida. 

El primer día que paso de una cifra de tres números en el peso de la ducha, se desnudó completamente para comprobar la cifra y al levantar los ojos vio frente a él, en el espejo, el reflejo de otro que se había comido a si mismo varias veces, sin deposición posterior. Contempló audaz los surcos que el azadón de la vida le había marcado y las paletadas de grasa que moldeaban sus costillas como helado de madera derretido.

Y se compró perros pequeños y manejables. Cagadores continuos. Ladradores continuos. Pequeños monstruos hiperactivados que saltaban, corrían, cagaban, meaban, mordían, cagaban y cagaban y cagaban y cagaban.

Y el es feliz recogiendo sus pequeñas y malolientes mierdecillas. Y besa sus hocicos que huelen culos recién cagados de otros perros. Y se hace selfies con ellos. Y duerme con ellos. Y se unta mantequilla en la polla y sus perros se la chupan despacito, con esas lenguas pequeñitas que saborean otras mierdas de perros.

Y la vida sigue... que cojones!!!

ARCO Y ARTE

Se hizo famoso con sus pajas, si... asi como lo cuento, con sus pajas.

Durante años acumuló bajo su cama miles de toallitas húmedas que habian servido al mejor de los fines para una toallita húmeda que se precie, ser diana de una buena corrida masturbatoria.

Cada paja era un rostro diferente. Un beso nunca dado. Un muslo entrevisto en la distancia de un vagón de metro. Una escena de película porno de madres rusas. Un roce de la vecina en el ascensor. Su profesora de matemáticas en la ESO. Su dentista. La vendedora gritona de fruta. La novia de su mejor amigo. Esa foto de esa bloguera. Ese vídeo de esa youtubera. La presentadora de teletienda...

Tantas historias.... Tantas pajas.... tanta dicha..

Y una mañana, al terminar su paja de amanecida y una vez relimpia su polla con la toallita húmeda de la marca habitual, intento empujarla bajo la cama y no pudo. Forzó, empujó. Se bajo de la cama y nada. Un muro de papel amarillento era dueño de los bajos de su herramienta del sueño.

En un alarde de estupidez quitó el edredón, arrancó las sabanas, empujo el colchón, arrastró el somier, levantó el muro de papel y al ver el resultado se sintió intimidado y hubo de dar un par de pasos atras con algo de miedo, por cierto. Y alli estaba, un perfecto MONOLITO de tollitas húmedas y resecas con aroma de  historias de pajas se erguia poderoso en el centro de la habitación, adueñandose del espacio y del tiempo.

El resto es historia... el anuncio en Wallapop... la compra por un marchante de arte borracho... y ARCO... esa feria de arte con feriantes de los de antes.

DESIERTOS TRAS SU BOCA

Desiertos tras su boca que dibuja horizontes bajo sus ojos que se esconden entre pestañas inmensas bajo una frente acunable enmarcada en una melena oscura de noche de julio.

Ni de coña tío... ni de coña... repite eso y repítelo bien.

La vi sonreir desde lejos y hacia mi. Labios encendidos por un carmín en llamas y dientes-puerta hacia una lengua afilada y seguro suavisisima que a veces medio asoma. Y no me mira y parpadea y me mira, ... cámara lenta, y baja los ojos y parpadea y me mira,... más cámara lenta. Se que trago saliva y ella también lo sabe. Ligeras arrugas en su frente y una grande, de risas o de llantos o de gemidos o de subidón de estamínicos o de almohadas sudadas en hostales del centro. Se empuja el pelo hacia atras mostrando su oreja izquierda que contrasta, blanquísisima, con su pelo negro como el gato del diablo.

Bueno, Ueno , Uenoooo... no va mal tio... nada mal... pero seguro que puedes hacerlo algo mejor... saxo y repite.

Demasiado pedo para saber si era a mi quien miraba o al gilipollas con gafas que no deja de admirar sus apretadas tetas y que constantemente le pregunta por su trabajo, por su vida , por sus dietas, por sus viajes y si ve putas películas en putos cines llenos de putos cafres con putas palomitas o chocolatinas energéticas. Trago-copa... Copa-Trago... Igual me acerco a olerla y me tropiezo y digo algo absurdo en alguno de mis idiomas inventados. Tampoco creo que pueda entenderme en mi situación actual, buf, demasiado elevado y lejano, demasiados hielos desaparecidos en cerveza. Sí, igual me acerco a olerla y así me llevaré a mi tumba y al amanecer,  la grandiosa imagen de esos labios dispuestos a lamer, de esos ojos dispuestos a picar, de ese pelo dispuesto a enredarse, de esa oreja dispuesta a ser mordida y de esa frente dispuesta a olvidar.

Por hoy vale... recuerda al terapeuta... pequeñas dosis...

OJOS CERRADOS

Ojos cerrados y ruido tras ellos. Paso de abrirlos. Paso. Paso. Paso. No quiero. Zape gato. No me gustan los gatos. Pican los ojos cuando me miran. No pienso abrirlos. Se esta cómodo aqui dentro. Duele ahi fuera?. Jodeos. Hará frio? A los gatos no les gusta el frio. Mi amigo Porrez les acaricia el lomo, ellos levantan el rabo satifechos y él los agarra del inesperado y suave mango y volteándolos sobre su cabeza hasta tres veces los lanza al otro lado de la tapia. El gato maulla y vuelve... seis vidas o cinco. Si los abres me largo!, me grita el placido aroma a burbuja de plumas ultramegablanditas que envuelve mi consciente... quedate sentado hostias!!.. donde vas?... ahi fuera todo es un noes... y subes y bajas y te mareas y le vomitas encimas al repartidor de pizzas tropicales y te caes y duele y te levantas y duele y te emborrachas y duele y besas y duele y te la comen y duele... quedate tontito!... quedate! Quedate!... y su voz tambien se aleja. Y si los abro iré a mear sentado para no caerme y dire buenos dias a esa cara que forman las caprichosas lineas del suelo que viven y que cada dia son distintas. Y mi polla me dirá buenos días y nos amaremos como siempre. No quiero abrirlos. Si los abro arrancaré las puertas de nuevo y no habrá mierda que no mancille con mi espiritu, ni coño que no reviente, ni pollas que no aplaste, ni modismos hilarantes que atraigan mi atención para quemarlos, lacerarlos, ahogarlos, fundirlos, hostiarlos, masticarlos, cagarlos, follarlos... me quedo aqui dentro de mis ojos, con los párpados herméticos de acero... nada sale, nada entra... solo los sonidos,... que cabrones!... se meten bajo mi falda o bajo tu falda mejor... y dibujan las cosas de fuera proyectándolas en la gran pantalla interna de escala de grises sin color que veo sin ver con los ojos bien cerrados.

No quiero abrirlos.

Los gatos siempre vuelven.

Cuatro vidas.

Y las cucarachas....

PEDRO GAINA

Pedro Gaina vuelve a casa en Agosto.

Cuando todos parten.

Cuando todas se parten.

Cuando los cuentos se mecen estériles en parques olvidados.

Cuando tu dejas lo que quieres.

Cuando el que quiere decide dejar.

Cuando las mareas son sólo grafitis cutres en paredes meadas.

Cuando el sol es un recuerdo casi vampírico.

Cuando tu nada es su casi, su todo tu nada y el aliento es demasiado espeso para un beso con lengua.

Cuando lo único que brilla es un pendiente olvidado bajo el sofa.

Cuando las sonrisas florecen en palos de selfies.

Cuando subir cuestas, cuesta lo suyo y por eso vas detrás siempre.

Cuando las drogas pesan como losas de papel de fumar.

Cuando las chicas versan.

Cuando los chicos bailan.

Cuando las arañas se vuelven azules de tanto cielo alrededor.

Cuando hay higueras que sueñan con parir manzanas.

Cuando las metáforas se exhiben libidinosas y abriendo sus abrigos asustan a adolescentes en parques.

Cuando las manos se pieden bajo palios depilados.

Cuando el silencio es atronador y marea.

Cuando el camino al rio es una vuelta a las libélulas y a su encanto efímero.

Cuando las putas se aburren y recuerdan y casi lloran.

Cuando el infinito es una boya que flota a unos metros de tus brazadas.

Cuando lo horizontal triunfa sobre lo vertical.

Cuando las sombras de nuevos amantes se esconden bajo cerezos y juegan a piedra, papel, tijera, susto, muerte y prendas que cumplir y arrancar.

Cuando los peces desean a los pájaros.

Cuando las uñas juegan al mus después de perderse en braguetas ohxxidadas.

Cuando el recuerdo de otros agostos invitan a añorar septiembre.

Cuando los que se van sonríen.

Cuando los que se quedan sonríen.

Cuando el amor es un chico torpe que pierde sus gafas en una montaña rusa de muslos como nubes de azucar.

Cuando el verde da paso al amarillo, y ya no quieres que te quiero verde.

Cuando a veces ocurre el primer beso.

Cuando se pone durísima en la playa a causa de otras pieles.

Cuando las tormentas dejan olor a tierra recién corrida.

Cuando el sobrio salta las tejas rojas de casas de pueblos pequeños con mujeres de grandes pezones.

Cuando los "cuando" se aglutinan y giran y giran y giran y giran y giran y giran y giran frenéticos de belleza y furia y el agosto se hace un segundo y estalla en millones de segundos, de cuandos y más cuandos... y la hostia de cuandos!!!...

Pe DroGaina vuelve a casa en Agosto... y la trae buena, bien cortada, casi pura... como aquella primera mirada tuya, a través de decenas de almas en vagón del metro de Madrid.

ARIETES Y OTROS DRONES

Utilizaré la nostalgia
como ariete
para romper tu recuerdo
en mil pedazos.

El silencio se hará dueño
del olvido
y las rosas de antes
serán ortigas ahora.

Me pica la vida
y rasco
y como mordedura de mosquito tigre
supuro
y supuro
mirando a lo lejos
a través del techo
de la habitación
donde ya
no follamos.

Aun queda cerveza
y limón.

Corto mis uñas de los pies
y las huelo antes de arrojarlas
lejos.

Me apetece golpear algo,
o alguien
y solo tengo mi sombra
que no deja de recitar
tristes versos de Ronsard.

Como un ariete
mi cabeza
sale a la calle
y destroza con ímpetu
el alma de tu recuerdo.

DOS casi-HAIKUS

"Ven majo

que te folle

como a un niño".

Y lo que parecía

un Haiku enfermizo

se hizo carne

y saliba

y empujones

y pelo tironeao

y algun azote.

Cuando terminó

se puso las gafas

y con una disculpa

abandonó mi vida

sin teléfono

de ida y vuelta.

Y yo me quedé

ALLÍ,

niño.

Y dejé mi Haiku

en la pared del water

entre télefonos

de otras idas

y otros de vuelta.

"La saliba densa

de tu beso

alivia mi bestia."

MANTRAS NATURALES

Repetido

Arrepetido

Arrepentido

Arre

Pene

Dildo.

Mantra natural

en hileras húmedas

de cloacas calientes.

Como tus besos

Como mis huevos

Como tu cuerpo

Como un puto sapo muerto.

Arremetido.

Metido

Mentido.

Meo.

Mestizo.

Tiza.

Mantra murmullado

en paseos de noches

largas y vívidas, 

oscuras y brillantes,

con olor a metales pesados

y besos olvidados 

con sabor a sopa china.

Como tus besos

Como mis huevos

Como tu cuerpo

Como un puto sapo muerto.

Haré de tu recuerdo

nada de nada de nada...

BUSCANDO TU ALIENTO

Como un puto Dandy sin cocodrilos

y sin novias

ni cerveza

en este calor estúpido

de bocas abiertas

vacías de sexo

y de caos

y de ecos.

Buscando tu aliento.

Demasiadas ventanas asomadas

a la noche

abrumadora

y tibia.

Demasiados ojos

que sueñan

Demasiadas venas

palpitan, abiertas.

Buscando tu aliento.

Y llego a tu calle

y me apeo.

Descalzo mis pies

y los veo alejarse

contentos.

Aqui me quedo,

cariño...

Buscando tu aliento.

cORTA Y PEGA

El tremendo escritor predica sus virtudes con frases subordinadas. Su público le admira. Su ombligo crece y todo lo engulle. Sabe que esta noche podrá follarse a una de estas jovencitas con gafas que leen en sus palabras mensajes que el no sabe que pudiesen existir. Es un cortapega existencial. Bebo y brinda. Brindo y bebe. Acaba a mi lado, en el sofa de seda. La dueña de la fiesta me mira entretenida. El me pregunta. Yo me invento. Nos emborrachamos. Despierto. Está a mi lado con la boca enormemente abierta intentando respirar entre sueños. Al levantarme abre sus ojos. Me pide más. 

Cojo la botella....

Y le corto... y le pego...