es
no tener que depender
de tu mirada
mientras hago que duermo.
La felicidad
es
no tener que depender
de mis verdades
cuando te miento.
La felicidad
es
no tener que ser feliz
en este momento.
viernes, 8 de enero de 2021
jueves, 7 de enero de 2021
Form...fiable?
Todos desean informarse
para informar
siendo informados
en este pantano informe
de uniformes palabras
en almas uniformadas.
Que forma
de formarse
es esta?
miércoles, 6 de enero de 2021
Ayer Terminé y Quemé
Ayer terminé de escribir
otro libro
que hizo buen fuego
en la chimenea.
Dan buen calor
las buenas historias.
Las malas
aun más.
Me gusta ver
como arden
las ideas,
los giros inesperados,
los adjetivos enloquecidos,
los orgullosos pronombres,
los verbos adolescentes,
los finales constantes,
el sexo en las palabras.
Todos crepitan
dejando un grato olor
que se mezcla
con la madera de pino
y el olor a lluvia
recordándome
el placer sublime
de quemarme
en lo que pierdo.
martes, 5 de enero de 2021
Pelotas invisibles
Juega a pasarse pelotas
invisibles
de una mano a la otra.
Lo hace lentamente,
siguiendo el movimiento
con sus ojos.
Ahora alta y lejana.
Tarda en subir
y aún más
en bajar.
Ahora corta,
apenas un palmo
entre manos.
Más de un amanecer
hasta que llega.
Y mientras salen
y llegan
el disfruta
del crujir
de sus muñecas
dibujando círculos
en el aire
tan quieto.
lunes, 4 de enero de 2021
Correr
Salí a correr
para evitar la locura.
Nada de buen hábito
Sólo supervivencia.
Si castigo a mi cuerpo
Amanso mi mente.
Cada zancada en la carrera
Es un puñetazo al pensamiento.
Busco el agotamiento,
la falta de aire,
el dolor de las articulaciones
y sentir
en mis desbocadas pulsaciones
que el corazón vence,
gozoso y moribundo,
a la razón.
domingo, 3 de enero de 2021
En el bar de Abajo
En el bar de abajo
el imbécil de siempre
rompe el silencio
de la tarde
interrumpiendo
el suave murmullo
de mi televisión encendida
en algún programa
de radio y ruidos.
Oigo,
aún con las ventanas cerradas,
el rascar de sus dedos
cabreando
las cuerdas de su guitarra.
Escucho,
aún con las ventanas cerradas,
el descojonarse eterno
de su coro de borrachos
en el medio de la calle.
Abro mis ventanas
al frío del invierno
en esta calle sin sur
y me cago, a gritos,
en sus putas madres
en un idioma
que solo los ebrios entendemos.
Me dicen que baje
que lo diga a la cara
que más cerca
y que si tengo
lo que hay que tener.
En México no bajaría.
En Rusia no bajaría.
En Etiopía no bajaría.
En El Salvador no bajaría.
En Libia no bajaría.
En Angola jamás bajaría.
Demasiadas armas
sin control
en manos de alcohólicos.
Pero aquí
y ahora
es primavera
para mis puños.
sábado, 2 de enero de 2021
Primera Declinacion
Nació en una calle de putas.
Con vecinas putas.
Con amigos con madres putas.
Con panaderas con hijas putas.
Con padres que alquilaban
habitaciones a putas donde dormian.
Con putas que regalaban Sugus.
Con putas que tendian sus bragas
en el patio interior.
Con putas muy amables.
Con putas que follaban
en el piso de arriba y de más arriba.
Con putas que te cuidaban
cuando tú madre salía a comprar.
Con putas que contaban cuentos
con acento gallego.
Con putas que cantaban
mientras cosían.
Con putas tristes que fumaban
en la terraza de al lado.
Con putas que vestían
como putas.
Con putas que envejecieron
y compran en el Mercadona.
Con putas que saludan,
que le recuerdan cuando niño
y que se sorprenden
de la velocidad a la que pasa
la vida.
viernes, 1 de enero de 2021
Volver a lo Sagrado
Volver a lo sagrado,
a la palabra corta
de significado escueto
que se esconde
entre corales
y tiburones
que nunca duermen.
Regresar al tiempo
Impredecible
donde el temporal
salta sobre pieles
que se secan,
ayer humedecidas
por lenguas
enchiladas.
Huir siempre
con los ojos
en la nuca
de las almas
que se esconden
en sus miedos
y los hacen
montañas de estiercol
desde donde cagan
sus pareceres.
Estar atenta
a las sombras
que se dibujan
tras las miradas prudentes
y las horas de la siesta
para qué la dicha
me encuentre
preparada.
Ser libre
de cadenas
pero no
de sensaciones.
jueves, 31 de diciembre de 2020
Diablos entretenidos
Y el diablo se queda entretenida
contándose los días que aun le quedan
entre los vivos
con esas tetas de mil polvos
que derraman hasta su ombligo
el olvido de tantos orgasmos
nunca conseguidos.
Asi que prefiere las hormigas blancas
y se las coloca entre sus muslos.
Puntita para puntita
como su fuera un pececillo
en una pecera no demasiado grande.
La coca
nunca hace estragos como antes.
Piensa famélica
y cada vez mas triste.
Tal vez sean ya las doce
ahí fuera
y un universo de risas
y gentes dichosas
se abracen y besen
con el delirio que
solo la vida concede.
No ha sido el peor año de su vida.
Tanto quejarse hostias!
ya los tubo mucho peores
y no descarta que se repitan
aun mas fieros.
De pequeña tomaba uvas
y las contaba y pedía un deseo
que nunca llegaba
pero molaba pedirlo.
Ahora, con las piernas abiertas,
el diablo cuenta los segundos
que quedan hasta que amanezca.
miércoles, 30 de diciembre de 2020
Paraque? ... Paradrojas?
Para qué las
Paradojas
cuando el mundo
que respiras
te ahoga con sus valores
haciéndote más necio
fabricandote cual sabio
que sólo dice paridas.
Para qué las
Paradojas
cuando tú mente
conforma
disconformes palabras
en oraciones onomatopeyicas.
Para qué las
Paradojas
cuando tú alma
es de grafeno
con sutilezas de rosas.
Para qué las
Paradojas
si el deseo de tu boca
ya fué realizado
por labios ajenos.
Para qué las
Paradojas
si te nacen
de la sensatez
de tus excrementos.
Para qué las
Putas Paradojas
si vives
mientras no dejas
de morir.
Para qué las
Paradojas
en habiendo
Palexia
y París.
martes, 29 de diciembre de 2020
Caléndulas acuáticas
Como las caléndulas acuáticas
reciben los nidos de las grullas
yo acepto mi destino
enterrado en aguas estancadas
que el viento azota
siempre demasiado alto
y supongo helado.
Apenas elevo mi mano
y el murmullo acalla
quedándome sordo
por ausencias de sonidos,
Dejando mi corazón,
rota caja de resonancia,
llenándose de pantano
añorando siempre
al río.
Sabroso sabor que sabe
a sumas que restan
Imbecilidades.
lunes, 28 de diciembre de 2020
Ese odioso soneto deseado...
Ese odioso soneto deseado
por el infame fuego que me abraza
destruyendo el placer que me atenaza
por el terror del verso al verse atado.
Saber al verso libre acojonado
tras cerrarle con fuerza su bocaza
y sentir como rompe la mordaza
el cañón del soneto retornado.
Explotando en un charco de vileza
donde flotan insípid@s poetas
que esconden tras aplausos su torpeza.
Agrandan pobres versos con muletas
que al leer me generan gran pereza
dejándome un olor... como a mofetas?
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