cargadas de hojas
donde el viento
sea el invitado
y los murmullos
sólo salgan de los muertos.
Ansías momentos de copas
bien llenas de risas
con abrazos y con besos
que siempre saben a vida
y a batir de alas y manos
bajo tu mesa
Ansías delirios calientes
entre pieles de gentes
que nunca se queden
pero de los que guardaras
sus tibios aromas.
Ansías futuros
desde tu presente.
Y el Ahora, ausente,
muere de miedo
sin apenas moverse.
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